Hoy, que es sábado, que el sol ha salido tras el tormentón, que hice una paella de bacalao y aún seguimos de sobremesa… me van a permitir que deje un momento mi racionalismo, que les intente transmitir algo más. Me van a permitir, en una palabra, que no modere mi andalucismo. Que les intente convencer que nuestro país no tiene fronteras dibujadas ni pasos aduaneros. Que nuestra casa va más allá del Alentejo, el Algarve, la Mancha, Aragón, Extremadura, Murcia o la Andalucia de los mapas, que vive también en mi secarral norteafricano, en la cala chipriota, el naranjal israelí o el olivar siciliano. Somos del país de la jara, la grama y los patios.

Suena Wahrane, escúchenla conmigo. Da igual que no entiendan la letra. Seguro que se descubren también, hijos del mar y del desierto.