El lunes se ha pasado en un segundo. La mañana se fue en hacer conexión y preparar agenda. Enterados por Sandra de mi estancia aquí, empezaron a llamar periodistas: tengo ya esta semana una entrevista en la tele y otra en la radio. Y a la cita ya agendada con el Ministro de Industria, don Jorge Lepra, hay que añadir otra con Daisy Tourné, la diputada pionera de la difusión del software libre en América.

Entre las previsiones “turísticas” de la semana, una visita a Piríapolis el jueves (ya les contaré por qué es lugar de peregrinación indiano) y un meeting del Frente Amplio mañana a la noche, que ya reportaré.

Comimos en el Abasto, un antiguo mercado del centro reacondicionado para albergar restaurantes. Qué quieren que les diga: pedí un “petit entrecot” que es como un chuletón de Avila y se me hizo pequeño de lo mal acostumbrado que estoy ya a los homenajes de carne. Cayeron en el embite dos botellitas de un estupendo vino uruguayo de uva Tannat.

A la salida pasamos junto a la sede del PSOE. Nos invitaron a entrar y pasamos un rato muy agradable. Como si me leyera el pensamiento en la distancia, justo cuando nos íbamos a ir llamó al móvil Quico.

Gran conocedor del mundo iberoamericano y consejero de una gran empresa española, Quico, ha salido ya varias veces en este blog: como amigo, como maestro y sobre todo como abridor de caminos y comunicador de mundos.

Su nombre “real” es Federico Mañero y sin ir más lejos aquí en Uruguay es alguien muy muy querido. Corrían los años de la dictadura cuando a Quico, que a la sazón era un joven activista socialista español, no se le ocurrió otra que fletar un avión en Madrid y llenarlo con los hijos de los exiliados para que conocieran su país y sus familias. El brete para la dictadura, como pueden imaginar, fue tremendo. Un envite no-violento, lleno de significación y que aquí no olvida nadie. Para rematar -y esta es muy suya- el avión volvió con más pasajeros de los que partió. Gente que corría peligro de quedarse aquí. Entre ellos, Sandra, hoy nuestra cicerone montevideana.

Historias similares podrían contarse de él en medio mundo, pero en especial en América Latina. Cuento todo esto porque creo que por primera vez no se enfadará conmigo si cuento estas pequeñas trazas de su biografía aprovechando que estoy acá. Es que si no, símplemente ni se entenderían las complicidades que brotan a mi paso. Quico es de esos tesoros sólo conocidos por los amigos porque se empeña celosamente en quitar importancia a una trayectoria llena de acciones hermosas y muchas veces decisivas. Hasta ahora nunca nos ha dejado escribir sobre él. Pero hoy, tras comentarlo con Sandra me he decidido y creo que le he convencido al teléfono: cuando vuelva nos encerraremos juntos a grabar una larga conversación. El objetivo: trazar el origen de todas esas redes iberoamericanas y europeas basadas en valores y que de una generación a otra, de los ochenta hasta ahora, han sido lazo e impulso de cambio.

Por cierto, que esta noche viene a cenar Fernando da Rosa, el tecnólogo y activista uruguayo de más proyección, pionero en la difusión del software libre en la banda oriental.

Le hemos prometido paella. Claro que no hemos tardado en descubrir que aquí no se encuentran así de fácil ni migas de bacalao, ni alcachofas, ni el mítico paellero Carmencita. Y de sartenes para hacer paellas ni hablemos.

(…)

Caro y Roger se han pegado tremendo paseo y al final han vuelto con una sartén tamaño familiar. El resultado del intento no ha sido espectacular pero era pasable. Y con la conversación de Fernando, los especiales de Carrera que había de postre y esas chajás “con durazno” que nos hicieron recordar una vez más a Cris, se olvidaban los errores. Espero.

Hemos empezado a discutir proyectos -pensando en colaborar desde España- de lo más interesante. Desde luego no faltan ideas ni capacidad por aquí. Falta financiación. Y tal vez se pueda aportar ese “toque Indias” para la generación de redes sociales distribuidas y sin género de dudas le daríamos además un enfoque de igualdad.

Empiezo a entrever posibilidades y oportunidades. La semillita que es, en si, este viaje, comienza a agitarse, aunque aún me queda mucho que aprender antes de cuajar nada.

Mañana a ver si cierro los billetes a Tucumán, que mis amigos tucumanos parecen un tanto perdidos en el eje logístico y a fin de cuentas me esperan el día tres en San Miguel. Los compañeros de Atina Chile por su parte tienen todo ya completamente organizado, hoy llamó Jorge Domínguez y la verdad es que el plan de viaje y de trabajo suena fantástico. Benditas capacidad y seriedad chilenas. Espero estar a la altura y saber aportar a la medida de sus expectativas.

[+ en el album de Montevideo del fotoblog]

Montevideo, domingo, llueve a mares. Tras postear desde el cibercafé, nos refugiamos en Chez Piñeiro, gran clásico local. Desde la mesa juego a enfocar la parada del bus con mi cámara a traves de la vidriera.

Juego esquivando los reflejos de la lluvia y la mampara. De repente llega el colectivo y por puro instinto lanzo el zoom al máximo y disparo. El autobús se va antes de que pueda ver el resultado.

Pero ahí está: la imagen que resume y cuenta. Una cara a través de los vidrios mojados. Una muchacha anónima a través del triple cristal. Y ésa sensación que te queda. Esa constancia de que algo pasó y no te dió tiempo ni para levantar la vista.

La foto que resume un viaje, una actitud. Una ciudad, tal vez.

Unas horas antes unos chicos fumando en la puerta de casa tras una noche loca de fiesta de graduación. Más tarde un viejo edificio decó, ajado y con la ropa tendida en la fachada. Vieja gloria, amargos grises.

Una mañana en fin, de domingo y paseo montevideano. Hermosa y un poco triste.

Por la tarde, visita al congreso y presentación del proyecto Claroline, que fue en realidad presentación del software libre y de la lógica ubuntu en general. Un tanto recursiva porque la gente se fue incorporando paulatinamente hasta casi llenar el tremendo aula en el que nos ubicaron.

Luego, clausura y copitas de licores uruguayos: una especie de orujo de limón y un mix local de ron de caña y whiskey. Fuertecitos ambos. Muy rico el segundo. Fabricados por ANCAP, la empresa nacional de petróleos que es también cementera, por cierto… Pero bajan bien.

Tras las conversaciones y cambios de tarjetas propios de la vida social congresual escapamos bienhumorados en busca de restaurante. Demo a lo grande de lo que es un panqueque de manzana en todo su esplendor y vuelta a casa. Foto testimonio para Mary y Nat, que son fans de los grandes panqueques de ayer, de hoy y de siempre.

Y en nada, pasó el día. Imágenes bonitas. Domingo montevideano.

[+ en el album de Montevideo del fotoblog]

Finalmente dormimos siesta. Acabamos de despertar. Son ya las diez. El ciber será mañana.

Salimos en busca del entrecot del día. Mi cuerpo ya se hizo adicto a la carne rica. Los restaurantes y los bares tienen más gente fuera, bajo la lluvia torrencial, que dentro. Tabaré, el presidente oncólogo, prohibió fumar en todos los ambientes cubiertos.

La medida parece haber causado más problemas que beneficios y de momento hace tristísimo salir. Los bares de música y copas han incluído en la oferta comida y patatas fritas en un agónico intento por que la gente se quede dentro. El resultado es obsceno y echa realmente para atrás: el cuadro lo completan chorros de vapor iluminado para crear el ambiente de un auténtico bareto de copas humeante de toda la vida.

Como dice Roger uno va a un sitio de música alta para ligar o para drogarse. Drogarse con tabaco es imposible. La maría la han perseguido duro. En consecuencia han aumentado exponencialmente las ventas de pasta básica de coca. Sinceramente, no provoca.

Lo de ligar me da a mi que en Montevideo debe ser bastante exótico. Como en todo el continente la gente acá se empareja bien pronto y se casa en la veintena. El sexo infiel alimenta luego una industria nacional puntera: los hoteles de alta rotatividad, en Argentina “telos”, verdaderas casas de citas donde se alquilan habitaciones temáticas por horas. Su hora punta es el almuerzo de las oficinas. La noche es para fichar.

En el camino de vuelta el taxista nos pone al día sobre los precios de las licencias y los salarios e ingresos medios locales. No son muy distintos a los bonaerenses. El salario mínimo está en 100 euros. Cuando preguntas te das cuenta pronto de que se trata en realidad de la misma jugada que en la otra orilla: el tipo de cambio destroza las posibilidades adquisitivas de la clase media a cambio de favorecer al sector exportador. Aquí sin embargo, parece que poco a poco las divisas recibidas se van traduciendo en capital productivo. Pero es lento, muy lento para los tiempos vitales de la generación actual. Tal vez por eso Tabaré tiene tanto interés en conservarlos intactos más años. Aunque sea a costa de hacerles más incómoda la cotidianidad.

[+ en el album de Montevideo del fotoblog]

Pues no, tras mucho buscar y correr, no presentamos el proyecto Claroline. Será mañana. Cambiaron la fecha para que no nos agobiaramos y tuvieramos tiempo para descansar. Será a las cinco, así que podremos mantener el plan de mañana: ir a Piriápolis.

Hoy llegaron los chicos. Les fuimos a buscar al puerto con Avi, el hijo de Sandra. Si la melancólica Baires tenía que ser fotografiada en sepia, la mediterránea Montevideo está hecha para el color.

En un momento pasamos junto a un palacete azul digno de alguna historia del “Montevideo Mágico”, el libro de Nestor Ganduglia que compramos al acreditarnos en el encuentro. Cuenta Sandra que está tanteando a los dueños para montar con Quico un boliche. Y en un instante me parece entreverle en el jardincito. Los amigos ya se me aparecen. Debe ser por esta angustia que no se me va y que va a resultar no ser cosa del exceso de carne.

Comemos no muy lejos de casa. Brótola a la parrilla con buffet de ensalada. Creo que a mi cuerpo le ha dado un colapso. O un ataque de nostalgia al recibir pescadito de nuevo. Lleva desde la sobremesa mandándome a la cama. Sopor y ritmo lento. ¿Empezaremos la siesta a las siete y media?

Mientras nos lo pensamos llama Sandra: tenemos un ciber wifi al lado del apartamento. Abre hasta las once. Ya no llego para llamar a casa, los indianos a estas horas cenaron y se fueron al teatro. Pero conseguiré postear y revisar el correo. Todavía tengo que asegurar las reservas a Tucumán y acabar de cerrar planes. Las tres semanas que me quedan por delante van a ser intensas…

[+ en el album de Montevideo del fotoblog]

No pude subir las fotos y los posts del jueves desde Baires antes de salir. El viernes por la mañana volvió a llover y al chico del ciber le daba pereza meterse en el atasco. Dejó dicho que llegaría sobre la una. Demasiado tarde para mi. Tenía toda Córdoba por subir hasta Porto Madero y un precioso “buquebus” esperándome.

El buquebus es un híbrido entre motora gigantesca y ferry rápido, que cruza el Mar del Plata uniendo las dos capitales. En el puerto me esperaba Sandra. Estupenda y maravillosa como Quico y Cris nos habían contado tantas veces.

Me instala en casa de Quico, frente al mar. Matecito y fotos. En España es ya la una de la mañana y no son horas de llamar a dar las gracias y confesar añoranzas, pero no faltan ganas…

Con la cena, primera inmersión en Montevideo, Casco antiguo. Me acuerdo de la noche en que con Enrique y Carlos Albert pateé por primera vez Nikosia de Jara. Se parecería muchísimo a ésto si los chipriotas se decidieran a invertir y ponerla bonita de una vez.

El barrio me capturó desde el primer paso. Es el opuesto simbólico del Palermo de ayer. Lleno de vida, terrazas y gente. Esto no era imitación. No era el Borne austral. Los locales no iban caracterizados de milaneses, ni de barceloneses, ni de nada. La gente no interpretaba. Las parejas, los amigos, comían, discutían vehementemente, se susurraban, reían… con la naturalidad de llevar haciéndolo desde el principio de los tiempos.

Por cierto, acá, en los restaurants, no sólo hay parrilla de grandes cortes. Comen verde, las aceiteras tienen oliva… y junto al mar, el paseo estalla en tasquitas de vino y pescado.

Me va a gustar esta ciudad que mira de frente. Tengo ganas ya de que salga el sol.

Mañana presento el proyecto Claroline.

[+ en el album de Montevideo del fotoblog]

Dice Roger que Buenos Aires es una ciudad melancólica. Pero debe ser algo más que eso. Yo soy un tipo muy básico. A mi se me arregla con un buen bife. Y el de hoy, más que un bife parecía una responsabilidad.

Camino todo el día, arriba y abajo y me da una pereza infinita cumplir mi propia agenda, buscar los libros de Milciades Peña, visitar los fondos bibliográficos…

No se equivoquen, cada día me gusta más esta ciudad, es sólo que estoy como si me faltara pulso. Y no sé por qué.

En el ratito de Skype del día, mi amigo Icaro, para animarme, me pregunta por el mito de las bellas porteñas. Confieso mi incapacidad para ver gente en la calle. Se lo comento a los chicos. Caro responde en un estilo que Roger llama “haiku lunfardo”, que no es que yo ya ni vea chicas en la calle, que lo que pasa es que en Corrientes sólo te encuentras

chicas normales, de medio pelo para abajo, con cara de orto porque van a laburar

Y anotando la cita estreno la moleskine que me han regalado.

Roger y yo, tras la comida, llevamos la ropa a lavar. Para animarme quedan para la cena en Palermo. Cuando llegamos, Caro se había encontrado con Dalila. Le tiro fotos para que Icaro confirme sus mitos.

Ya en Palermo, sorteamos un concierto en la calle. Un concierto tan irreal como esos que salen a veces en las películas de Fernando Colomo. Me pregunto que harán un centenar de bonaerenses caracterizados como barceloneses frente a una tienda/bar teletransportada desde Milán. Pero es que esta zona de Palermo es un dejavu del Borne. Por cierto, la solista del grupo resulta ser calcadita a Naiwa Nimri.

Terminamos cenando en una terraza heladora en una discusión a espada entre Dalila y Roger sobre Stanislavsky y la cuarta pared. Olvidé decirlo: es actriz, baila tangos y estudio el método. Me abstraigo imaginando a Sazatornil vestido de guardia civil diciéndole a Roger:

Pero hombre… como se le ocurre criticar a Stanislavsky en este pueblo…

No, no perdí la cabeza del todo. Río solo, pero es que pensamientos espurios los tenemos todos. Acabo reaterrizando a los cafés. Con Caro al borde de la congelación, nos lanzamos por el primer taxi para volver a casa.

No me da el alma para Buenos Aires, le digo a Dalila de la que volvemos. Es una ciudad melancólica, responde. Será por los dejavus, pienso, mientras se despide desde la ventanilla.

A las tres tomo el ferry a Montevideo.

[+ en el album de Baires del fotoblog]

Bajo la lluvia Baires es otra cosa. Andamos sobre una ciudad reinventada con el viento. De la noche a la mañana los colores encajan, las caras cambian. Tercer día: esta es la ciudad y como tal se me muestra.

Compro una casaca de lona militar. Le llaman garibaldina. Un guiño de la Historia bajando por el río. Por fin conecto, subo fotos, hablo con Mary. Suenan los Stones: You can’t always get what you want

A las 19:30 encuentro con Pablo Mancini. En colectivo hasta Palermo. Hablar, aprender, compartir. Según llego a su departamento me ofrecen casa, conexión, llaves. En una tacada, de repente, Baires queda en el Mediterráneo. A las 10 llega de trabajar Lore. Hacemos papanuzza. Caen vinos de Mendoza. La conversación llega hasta las 3 y media. A las siete se levantan para ir a trabajar.

Pablo y Lore me recuerdan irremediablemente a Nat y a mi en los primeros tiempos de las Indias. La voluntad de ser libres es terriblemente poco original, será por eso que los guayses nos quieren tan poco en Palermo o en Latina, por vulgares.

Su contexto en cambio es mucho más difícil que el que tuvimos nosotros levantando Las Indias. La economía argentina pivota sobre un tipo de cambio artificialmente bajo para mantener un sector exportador de materias primas, carnes y granos que se postula como la única baza propia en el mercado mundial. Sin embargo basta dar un paseo para ver que no hay un metabolismo económico capaz de convertir esas divisas en capital productivo. Más allá de lo más básico no hay industria local que produzca para el mercado interior, así que los bienes de consumo son puritita importación hasta cuando es abiertamente irracional (como con los libros). Como resultado, la capacidad de consumo de la gente común, condenada a financiar la competitividad de un sector exportador que nunca acaba de germinar en demanda interna, se ve reducida hasta la supervivencia. Me contaba Mariana: un libro -hecho en España- supone el 5% de los ingresos de un bonaerense medio, el 10% de los de un tucumano.

La noche avanza. La cabeza bulle de ideas, de cosas por hacer, de hambre de construir. ¿De dónde sacan tantas ganas, tantas horas de lectura en un país donde una pareja de nuestra generación, formación y empleos levanta en conjunto 500 euros al mes trabajando a destajo? ¿Cómo que nadie, ahí fuera, se dió cuenta de que acá hay una mina de neuronas conectada heroicamente a la red? ¿La lógica extractiva de las multis no llegó a querer comprar inteligencia a precio de saldo? No. Claro. En casa tampoco. Ni regalada.

Por primera vez desde que llegué me siento parte de ésto. Me faltaba ese lazo afectivo, esos iguales en los que mirarme.

El taxi recorre la ciudad desierta de vuelta hasta Corrientes. Palermo. Noche. Pienso: este viaje ya mereció la pena.

[+ en el album de Baires del fotoblog]

PS desde Montevideo: borré accidentalmente este post y todos sus comentarios… Lo he vuelto a subir y he añadido enlace al blog de Lore… Gracias a los dos por los cariños.

Me despierto con frío. Milagro. El cielo encapotado promete lluvia. Ayer el calor fue insoportable. Siete duchas y otras tantas mudas de ropa empapada dan la escala. Por la noche nada indicaba que fuésemos a bajar de los treinta y muchos.

El día se fue no tanto en explorar como en buscar conectividad. Tema difícil. No puedes comprar un móvil prepago y llevártelo puesto, tardan casi un mes en el papeleo. Vamos que si lo compro al llegar podría empezar a usarlo al marchar.

Opto por llamar desde locutorios a los móviles de los amigos. Difícil también: si llamas desde locutorio la conexión se hace en modo roaming vaya usted a saber por qué y el teléfono avisa al receptor de que habrá de pagar un pico por la llamada… de alguien que no sabe quién es y que bien podría ser un comercial plasta. Me cogen sin embargo el teléfono, menos mal. Me cuentan que al fin, los precios de movil les resultan tan prohibitivos que lo habitual es usar el sms y completar la comunicación acercándose uno de los dos al fijo más cercano y el otro a un locutorio.

En la misma línea de barroquismo para lo más simple, me resulta imposible encontrar un ciber donde me dejen conectar mi ordenador y no solamente utilizar un terminal bajo Windows.

¿Qué os voy a contar? Imaginad un país donde Telefónica actúe a sus anchas. Lógica extractiva: sacar lo máximo, dar lo mínimo. Sadico disfrute corporativo de una continua agresión al cliente. Pésima calidad de servicio con precios de un servicio personalizado. En los anuncios de conexión doméstica a internet se ofrece “banda ancha”, pero en ningún lado te dicen el ancho, no sabes si lo que te cuesta más de 50 pesos es medio, uno o veinte megas. ¿Qué importa si no hay otra cosa?

Paseando por Buenos Aires descubres pronto que las telecos son la última entrega de una serie de plagas que han asolado el país y estructurado la ciudad según sus necesidades: desde los ferrocarriles ingleses que terminaban en las dársenas del puerto para exportar carne y grano hasta las nulas inversiones en conectividad o la abrumadora presencia de libros impresos en la lejana España en las librerías. De fondo, un continuo en el que el capital exterior entendió ésto como mera plataforma, como un gigantesco take away condenado a pagar por lo básico un plus de lejanía metropolitana.

En el pateo, inevitable pausa para un asadito. El asadito común, barato, de menú en restaurante popular (6 euros para tres personas) es asado de tira, mollejas -que por primera vez en mi vida me gustan- y riñones -que siguen sin gustarme desde la infancia. Si quieres carne de verdad pide un bife, que moriras del gusto y pagarás poco más.

Por la tarde visita al abasto, el barrio del mercado. Roger había de pasar por Kábbalah para recoger su sim. Hombre precabido, la había solicitado hace un tiempo. Aprovechamos para comprar carne, comino y otras cosas en el hiper. En casa les hago un cous-cous. Se unen a la cena las amigas de Caro que vienen a conocer a Roger. Cargo de canela la carne para suavizar roces y tal vez por eso, a pesar del calor brutal, la cena acaba en una conversación bien divertida. Las chicas se sueltan y se confirman los tópicos: el machismo argentino no es para nada un mito, el sexo se viste irremediablemente de clandestinidad y “telos” (los hoteles de habitaciones por horas) bajo un sistema moral apretadito como el sólo que alaga la promiscuidad en los hombres y la condena en las mujeres. Cosas como que vuelvas a salir con una chica con la que estuviste en otro momento de tu vida y que haya estado entre tanto con algún otro, resultan por lo visto casi inimaginables bajo la óptica de un inseguro varón porteño que al parecer vive en la fantasía de un festival de estrenos continuos.

Las relaciones y el sexo parecen, en su retrato, obedecer a la misma lógica que las teleoperadoras: todo cuesta demasiado, en todo se mide tan sólo el número y, como todo vale, nunca serás suficientemente tenaz en tus objetivos, ni desconfiado frente a los demás sobre cuanto les oigas.

Empieza a asustarme esta ciudad.

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Dice Roger que Buenos Aires es a nosotros lo que Londres a Gibson, un mundo espejo en el que todo parece ser lo mismo pero nada es realmente igual.

Mi primera fantasía de Buenos Aires viene de la infancia. Recuerdo que mi madre me habló de una calle llena de librerías y teatros que nunca cerraban. El paraiso. Piensen, estábamos en Ceuta, eran los setenta y la imagino hoy en la escena con alguno de aquellos libros de Austral o Sudamericana en las manos. Libros que se compraban en la parte de atrás de la librería y que llegaban medio de tapadillo con García Márquez, Miguel Hernández o Machado a llenar los vacíos lectores de un país feo, pobretón, pacato y censurado. La distancia de la calle Real ceutí a la calle Corrientes bonaerense se medía, todavía, en mucho más que en kilómetros.

Ayer lunes fue el primer sitio donde fui. En mi cabeza habitaba un Charing Cross Road hispano de inmensos escaparates, magnificentes teatros decimonónicos y aceras anchísimas. Ya saben, aceras a la escala de aquellas avenidas allendianas por las que habría de pasear un día el hombre libre…

Y la verdad: no. No es eso. Bueno, el hombre libre pasea. Tampoco es que le sobre espacio, pero pasear, pasea. Claro, cómo les diría… verán, arquitectónicamente Corrientes está más cerca de Alcalá pasado Ventas que de Alcalá hasta Gran Vía, los teatros son más parecidos al de la Latina que al Casino de Madrid y las librerías, aunque surtidas y acogedoras no son tampoco exuberantes… y con todo… qué guapo sería tener una calle así cerca de casa. Comparar la oferta madrileña con la bonaerense es como comparar las 78 páginas del “Ñ” -el suplemento cultural de Clarín- con la docena de paginitas del Babelia. Aunque me enfade igual leyendo uno que otro al menos el de acá me llena la tarde.

Mundo espejo: todo es igual, nada es lo mismo. Tanger, Nicosia y el Caribe también se esconden en delicias y sorpresas a la vuelta de la esquina.

Delicias: El ultramarinos mendocino del barrio judío con encurtidos a la andaluza, couscous de importación, especias marroquíes al mayor y humus libanés. El Cervantes, restaurante popular en el que el bife de chorizo te hace saltar las lágrimas de placer y maravilla.

Sorpresas: los viejos coches de los cincuenta, los autobuses coloridos, la anarquía de los edificios, los rótulos de las tiendas. Imposibles referencias. Ciudad espejo.

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Richard Morgan no es Max Barry y obviamente Leyes de Mercado no es Jennifer Gobierno. Son dos formas opuestas de abordar el mismo tema desde un punto de vista crítico.

Al fin, Morgan es todavía un autor del siglo XX, con todo lo que tiene de malo… y de bueno. Barry es un linuxero con blog, sentido del ritmo y muchísimo humor que descuartiza el corporativismo multinacional a golpe de ironía sin importarle demasiado construir personajes complejos. Morgan abre su página personal -que actualiza una vez al año- diciendo que todavía no sabe para qué la quiere. Y claro, entiende la novela al viejo estilo del Evangelio: un camino a través del cual el personaje central -un hombre aparentemente normal- se transforma y alcanza la autoconsciencia de un destino moralmente superior. Un proceso bien documentado. Esta “seriedad” hace a mi juicio mucho más roma la punta de la novela, aunque entiendo que jústamente por eso guste mucho más que Barry a los críticos. Morgan conoce y participa de toda la crítica al capitalismo globalizado y la alienación de la izquierda del siglo XX. Conoce el mundo más allá de los clichés. Cuando pone nombres a sus personajes latinoamericanos, incluso a los que sólo aparecen nombrados en una línea perdida, los apellidos no chirrían y los perfiles resultan mucho más creibles que en el cine o la literatura popular anglosajona convencional.

Leyes de Mercado tiene momentos impagables y toca el tema: el cínico equilibrio internacional alimentado por las corporaciones anglosajonas y su reflejo de exclusión y alienación en unos países desarrollados en los que la cohesión se ha sacrificado al culto de la competitividad transnacional. La elitista tecnofobia cambridgiana del autor separa su mirada sinembargo del corazón tecnológico del sistema de relaciones internacionales. Coches y armamento no bastan para explicar el porqué del poder transnacional privado.

Con todo, Leyes de Mercado es seguramente la mejor novela de ciencia ficción publicada en lo que va de año. No os la perdáis.

Mañana marcho. Pasaré unos días en Buenos Aires en los que, desde la base abierta por la Internacional Melancólica espero poder conocer un poco la ciudad y sobre todo encontrar amigos como Facundo o Pablo Mancini. Todo gracias a la invitación de la Cumbre de Jovenes Iberoamericanos que se inaugura el 26 de octubre.

De ahí marcho a Montevideo, donde el 28 de octubre, invitado por el III Foro Latinoamericano Memoria e Identidad presentaremos dentro de los actos paralelos a la Cumbre de Jefes de estado y de Gobierno, la campaña de traducción de Claroline a lenguas nativas americanas. En la agenda, además de encontrarme con los amigos de Signo, tengo el visitar y conversar con personalidades como la diputada Daisy Tourné, pionera en la promoción del software libre en Uruguay, o el ministro de Industria, don Jorge Lepra, con quien ya tuve el placer de conversar en Madrid hace ahora un año sobre software libre y desarrollo local.

Aunque me hace una ilusión tremenda visitar Piriapolis y la costa uruguaya, tampoco tendré muchos días porque el 3, 4 y 5 de noviembre estaré en Tucumán, invitado por el gobierno de la provincia, para dar un par de talleres sobre desarrollo regional basado en nuevas tecnologías y participar en las jornadas de software libre que capitanean nuestros amigos de Tuquito.

Del 7 al 11, mi anfitrión será del senador Flores y los amigos de Atina Chile con los que visitaré la comuna de Salamanca y el Biobio, conociendo por en fin en vivo a todos los compañeros de tantas conversaciones e ideas.

El 13 espero acabar mi gira en BBAA de nuevo. El día 13 (martes) impartiré en la Universidad un taller sobre redes sociales… y vía Brasil, volveré, espero, finalmente por España. Ya os iré contando…

You keep saying you got something for me
Something you call love but confess
You’ve been a’messin’ where you shouldn’t ‘ve been a’messin’
And now someone else is getting all your best
Well, these boots are made for walking, and that’s just what they’ll do
One of these days these boots are gonna walk all over you

You keep lyin’ when you oughta be truthin’
You keep losing when you oughta not bet
You keep samin’ when you oughta be a’changin’
What’s right is right but you ain’t been right yet
These boots are made for walking, and that’s just what they’ll do
One of these days these boots are gonna walk all over you

You keep playing where you shouldn’t be playing
And you keep thinking that you’ll never get burnt (HAH)
Well, I’ve just found me a brand new box of matches (YEAH)
And what he knows you ain’t had time to learn
These boots are made for walking, and that’s just what they’ll do
One of these days these boots are gonna walk all over you

Are you ready, boots?
Start walkin’

Hay a quien le gusta el futbol. A mi me gusta la pelota. Sí, soy de esos que tienen curvado el meñique por apurar demasiado la pared y que cuando llegan a una nueva ciudad o un nuevo barrio preguntan dónde está el frontón. Tal vez por éso, en la evolución y las modas de este juego acabo viendo una metáfora de las tendencias y las inercias sociales del país.

No sé si habrán llegado a la última polémica: los pantalones pirata de Frontis.

Carlos Zuluaga, creador de manista.com, nos lo cuenta en su blog:

Resulta, que precisamente en Vizcaya, en un arrebato purista de esos de “la camiseta del Athletic no se mancha” mezclado con ribetes de Wimblendon, los jueces no arbitraron un encuentro porque se iba a jugar con pantalones piratas y el reglamento de la Vasca especifica que sean pantalones blancos y largos. Eso sí, Frontis pudo jugar de esa guisa en Aragón.

Batalla perdida para los del Tendido 7 de la pelota. También lo fue cuando se pintaron los frontones de verde, las camisolas pasaron de blancas a rojas y azules, cuando Adidas (que ha diseñado los actuales piratas) estampó sus famosas tres rayas en los inmaculados pantalones blancos, cuando las finales se comenzaron a jugar por la tarde por necesidades televisivas y de publicidad (Agur Ángelus), cuando, hace siglos, se incorporó la pared izquierda a los frontones, cuando en los Jaialais de todo el mundo los pelotaris saltan a las canchas a ritmo de pasodoble y con amplio colorido en sus camisetas (de hecho, en el último mundial de Cesta Punta por quinielas disputado en Pau y auspiciado por la FIPV los pelotaris jugaron de colores), cuando ya se pueden realizar apuestas por Internet, en fín que los piratas se acabarán imponiendo, sobre todo en verano

Pues sí. Pero me parece a mi que es bien triste que cada vez que se innova las resistencias al cambio vengan del entorno inmediato, del país… y las innovaciones acaben imponiéndose sólo si han ido primero fuera y nos llegan ya de segunda mano. Dicho de otro modo, lo que premia el país no es la innovación, el cambio que aumentará el alcance del juego y el número de aficionados, lo que premia el país es el clon, la traducción, la réplica local de lo que ya no tiene nada de nuevo en el mercado internacional.

Lo que merece la pena -visto lo visto- es copiar lo que se hace fuera, hacer un clon y jugar con el viento en empopada. Nada de innovar, que es polémico. Eso es el casticismo: aplaudir a meneame desde el primer día pero ignorar Blobject hasta que se convierta en un modelo internacional. Pura vocación de colonia, de provincia subalterna, de un sitio al fin, donde la tranquilidad del patio asegure una larga vida a los caciques.

Hace poco apareció un documento atribuido a asesores del gobierno de la Generalitat en el que se evaluaba la viabilidad de un cuerpo de defensa territorial catalana.

El texto que se ha hecho público tiene el sabor inconfundible de su origen friki, evaluación de costes de mercado incluída, pero sobre todo una coherencia técnica que ya ha sido reseñada por expertos:

El resto de misiones podría llevarlas a cabo un cuerpo con funciones policiales en tiempo de paz y movilizable como fuerza militar en situación de crisis. Contaría con una fuerza marítima dotada de barcos patrulleros que de paso tendrían medios para luchar contra derrames en el mar. Contaría con helicópteros para realizar tareas de salvamento marítimo, vigilancia de carreteras y lucha contra incendios. Y además de blindados ligeros que plantar en lugares como la carretera a la torre de comunicaciones de Collserola cuando haya alguna alerta antiterrorista. Añadamos a nuestra lista una unidad para la guerra nuclear, bacteriológica y química. No sólo serviría para reaccionar ante hipotéticos ataques terroristas no convencionales, sino para intervenir en accidentes de industrias químicas, centrales nucleares o inspeccionar la seguridad de los equipos radiológicos en los hospitales.

Imaginar una unidad paramilitar con los medios y atribuciones que acabo de inventarme no cuesta mucho realmente. Porque ya existe. En España se llama Guardia Civil. Y existen cuerpos similares en países de nuestro entorno: La Gendarmería francesa o los Carabineros italianos.

Sin embargo me gustaría plantear la cuestión al revés. Mossos d’Esquadra y Ertzaintza cumplen ya funciones que entran claramente en el concepto contemporáneo de una defensa territorial, un concepto que incluye la respuesta a la netwar, la contrainsurgencia y las catástrofes.

La cuestión es si tendría sentido repensar la defensa española desde una lógica amplia de red. Una lógica que incluyera nuevos agentes -privados y autonómicos- en terrenos como la inteligencia en la que ya es urgente sumar a lo que hacen el servicio exterior o el CNI, las redes autonómicas culturales y de centros de negocio y la inteligencia colectiva y el conocimiento sobre el terreno de las ONGs y sus voluntarios.

En un marco así, la defensa territorial debería reconocer y seguramente fomentar el papel de la Ertzaintza y los Mossos, pensando desde la lógica de un metabolismo común que tenga en cuenta la complementariedad del gasto e incluyéndolos en proyectos e intervenciones internacionales. Dándoles por ejemplo, un papel en el diseño y gestión de la cooperación internacional que recibimos y damos en organismos europeos de defensa como FRONTEX

El contar con los recursos de los países de la OTAN no es algo propio de estados pequeños o desarmados. España carece de aviones de alerta temprana (AWACS) y los ha pedido “prestados” en ocasión de alguna gran cumbre internacional celebrada en Madrid o Barcelona.(…) Esa ayuda externa se consigue participando en organismos multinacionales de defensa y seguridad. Como la Agencia de Fronteras Europeas (FRONTEX). Y comprometiéndose en la acción común de la comunidad internacional. Así se explica la presencia de tantos contigentes de países pequeños en misiones multinacionales de paz (y guerra). Careciendo de ejército y contando con un cuerpo policial paramilitar como la Guardia Civil es posible igualmente participar en ellas. La misión de la OTAN en Kosovo (KFOR) integra contigentes de gendarmes franceses y carabineros italianos.

Más allá del debate ideológico entre nacionalismos, la lógica de las nuevas necesidades y conceptualizaciones de la defensa parece indicar que las actuales policías autonómicas pueden jugar un papel positivo en el replanteamiento que los tiempos requieren de la defensa española. Es más, parece que este aporte podría resultar no sólo especialmente eficiente sino seguramente más barato que un planteamiento centralizado.

Gracias a un mensaje de Bambino en skype acabo llegando a un sorprendente artículo del Times. La clave: la UE se plantea exigirte una licencia para que puedas poner vídeos en tu blog. Todo aparece en el proyecto de reforma de un verdadero documento constituyente: la famosa directiva conocida como Televisión sin fronteras.

Según el artículo del Times, Viviane Reding, comisaria europea para la Sociedad de la Información, que presenta el proyecto, asegura que el propósito de propuesta de reforma de la directiva es simplemente establecer unos estándares regulatorios mínimos en áreas como la publicidad, el “hate speech” y -faltaría más- la protección de la infancia. Sin embargo Shaun Woodward, un conocido diputado laborista británico que ahora es Ministro de Industrias Creativas y Turismo, describe el proyecto como catastrófico. Y en el mismo artículo asegura:

Supón que tengas un sitio web de tu club de rugby amateur al que subas unos cuantos vídeos y donde pongas un enlace a la tienda de deportes local. Serías entondes un proveedor audiovisual, necesitarías una licencia y estarías sometido a la directiva

Es decir, los videobloggers tendrían el mismo tratamiento que las cadenas de televisión. Woodward, siempre según the Times, propone una alternativa que exigiría a los estados de la UE pornerse de acuerdo en una nueva definición de television:

Es de sentido comun: si parece un programa de televisión y suena como un programa de televisión, entonces probáblemente lo es. Un programa emitido por una emisora a través de la red podría estar cubierto por la legislación existente, pero los videoclips subidos por alguien cualquiera no son televisión. YouTube y MySpace no deberían ser regulados”

Una primera valoración

The Times no es un medio europeista pero desde luego suele documentar bien y no caer en el sensacionalismo. Tras la lectura directa del proyecto de reforma de la directiva de Televisión sin Fronteras, creo que efectivamente el texto puede ser interpretado en el sentido que comentaba Shaun Woodward.

¿Será corregido? Probablemente sí, el Parlamento Europeo es bastante sensato. Así que si hacen bien su trabajo, tu blog no tendrá que solicitar una licencia como si fuera una emisora de televisión para incluir vídeos de YouTube. Otra cosa es que YouTube no sea tratado como una emisora de TV y si se niega a adaptarse a esta regulación sea directamente censurado vía DNS como han defendido José Montilla todavía en calidad de Ministro español del ramo o el juez Garzón ya en 2002 .

Puede que tal vez incluso esto se adecente o elimine. Pero en cualquier caso, me parece inadmisible que toda una comisaria de Sociedad de la Información, con los muy tristes antececentes que carga la UE en este campo, haya presentado un proyecto de directiva tan importante que se preste a la confusión en un nivel tan básico de respeto por las libertades civiles. Sólo por ésto, creo que el Parlamento Europeo debería no sólo modificar sustancialmente el proyecto presentado, sino solicitar la revocación de la comisaria.

Fuente NSF

Fijense en el cuadro de la derecha o pinchen sobre él para ampliarlo. Es obvio por los datos que estamos ante un cambio estructural: si los ingresos debidos a exportación de propiedad intelectual crecieron en EEUU un 487% en el periodo estudiado (1987-2003), el PIB creció “tan sólo” un 232,18% (menos de la mitad).

No es una cantidad nimia, baste comparar los 48.277 millones de dólares de la serie en 2003 con el PIB boliviano de ese año: 7.855 millones de dólares. El gráfico también muestra bastante claramente quien protagoniza la tendencia: el 74,4% de estas entradas se ha producido a través de filiales de grandes multinacionales norteamericanas (Microsoft, farmaceúticas, etc.)

Para mi que todo esto tiene un nombre: tecnoimperialismo. Y luego la Interpol se rasga las vestiduras citando a la OCDE… claro que ni hablemos de la metodología de las evaluaciones que utilizan…

Tras ConfidencialCat, el primer thriller político que un partido saca en España mediante YouTube y el ponderado e-Libro negro del tripartito, CiU no deja de sorprendernos. Ahora puedes:

• Unirte a la campaña como blogger (el kit incluye RSS, banners, instrucciones y hasta libro de estilo)
• Poner -por módico precio- a Mas en tu móvil (fijo que no te lo roban)
• Y mi favorito (impagable, Marta): grandes clásicos de la música del ambiente adaptados para fer país

¿Quién podría resistirse?

PS 1. Pues sí, por lo visto hay quien se resiste a la voz de la modernidad kennediniana y con una estética sonora de llamamiento radiofónico de los años treinta, con Muntanyes del Canigó de fondo pa que no falte de na, nos recuerda que a fin de cuentas es como es… ¡ahí queda éso!

PS 2. Los incrédulos no os perdáis éste vídeo, entre el presentador y la música, la estética de la apertura no tiene desperdicio.

Hoy comimos dos veces. La primera con Juan, la segunda con Javier Esteban y Ruth Toledano que andaba como loca intentando que el país comprendiera la importancia de que por primera vez una mujer, Celia Amorós, ganara el premio nacional de ensayo.

Hablando con Juan, precisamente sobre nuevos feminismos, creo que por primera vez he conseguido explicitar claramente el momento de reflexión en el que me encuentro y que va madurando.

Para mi la cuestión de partida es dotarme de la perspectiva que me permita entender la diversidad, la diferencia y por tanto al otro y a mi mismo en el conjunto social como un igual, no como el producto de un error o una malformación. Parece claro que esto supone pensar que frente a todo otro existe un cierto grado de irreductibilidad de la diferencia y por tanto que la aceptación de la diversidad supone también la aceptación de una multiplicidad de epistemologías sociales. Según el grado de irreductibilidad de esa diferencia, la convivencia será más o menos posible… pero nunca estará ausente de conflicto.

¿En qué queda en un esquema así la libertad? Pura y símplemente en libertad para la segregación, para salir del demos cuando la diferencia haga el conflicto más costoso que benéfica la convivencia. La libertad es la libertad de marcharse, de establecer una frontera, de comenzar un nuevo proyecto.

Esa frontera, ese límite, supone en realidad un incremento de la libertad general: aumenta el número de opciones establecidas y reduce el coste de la nueva opción para el segundo que opte por ella. Es la lógica de los efectos red: cada vez que optamos por integrarnos en una comunidad ya establecida, nos beneficiamos de más de lo que aportamos, un acerbo, una suerte de gracia social.

Así, el secesionista, el que se separa de la comunidad para formar una nueva no es ya tan sólo un Arquíloco, es un pionero, en la metáfora económica un “generador de mercados”… o de redes.

Así, en las actitudes de Raisa o Mustafá, los personajes de Días de frontera, pienso que late o habría de hacer latir este espíritu. Es fácil caracterizar a Irving, Tareq u Ogulsapar, su lógica es la de las redes establecidas, la de los discursos de algún modo dominantes. Es fácil darles razones y profundidad. La de mis personajes favoritos en sin embargo más difusa, más una actitud que una razón concreta. Es éso que lleva a la segregación, éso que te llama a intentar construir en ejes nuevos. Es, realmente, la actitud de los innovadores sociales.

En fin, hay mimbres, pero muchas cosas aún por cuajar…

Cuando lo que escribes tiene consencuencias, nuevos ánimos te impulsan. El post sobre youtube y videoblogging del viernes abrió una interesante conversación en la que aparecieron necesidades, carencias y muchas ganas de trabajar por el procomún. El resultado: Eduardo Collado, el pionero y hacker del videoblogging dará, en diciembre, un taller presencial de seis horas en la Biblioteca de las Indias.

María ya anda buscando locales para organizarlo, seguramente en dos sesiones de tres horas dos sábados por la mañana.

No, no es un curso para quien tenga cámara de vídeo. Si tienes una camarita de fotos digital que grabe pequeñas películas ya puedes videobloggear. ¿Os interesa? Seguiremos informando. Y sobre todo muchas gracias, Eduardo. Tenemos muchas ganas de aprender.

A estas alturas Ogulsapar era un mito de la cultura popular más que un peligro geopolítico. Había culebrones interactivos sobre ella. Incluso uno para niños con actores virtuales zoomórficos en el que la reina guerrera era representada por una esbelta gacela del desierto.

Así que evidentemente no era la primera vez que Mustafá escuchaba la historia, pero no le importó que Hakim, el uzbeko, se pasara media cena recreándola para Aisha, la piloto sevillana que había quedado sentada entre los dos. Uzbekos y turkmenos tenían tan poco que ver entre si como castellanos y granadinos, pero con todo la proximidad de orígenes le daba un toque de autenticidad.

Las cenas de pilotos anteriores al comienzo de la carrera eran así todos los años. Conversación cortés y algún coqueteo. Convenía conocer a los nuevos. Al menos recordar sus nombres por si en mitad del desierto tu vida pasaba a depender de la disponibilidad de su vela de repuesto.

Cuando Hakim terminó el relato, Aisha cambió el tercio:

- Lo interesante de la historia de Ogulsapar es que su futuro es absolutamente arcaico. Quiero decir, lo que pretende es algo que aquí ya dejamos atrás hace mucho tiempo. Quiere llegar a un mundo anterior al de los consensos universales, un mundo con fronteras, con casillas donde cada cual tiene su sitio vital por nacimiento…

Mirad las historias del futuro del siglo XX. Eran mucho más avanzadas: naves espaciales, galaxias, viajes… era como si la Tierra se les quedase pequeña.

- Tampoco lo creas -replicó Mustafá. Cuando lees todas esas historias en realidad hablan del mundo que conocían: cada nuevo planeta venía a coincidir con un país de entonces y cada nueva especie inteligente reproducía los arquetipos de los países rivales del del escritor de turno. Hasta Welles, que es el padre del invento, cuando hace “La guerra de los mundos” toma el imperialismo inglés en Africa como modelo para las tropelías de sus marcianos…

- Hombre, imaginaban un futuro de máquinas voladoras, cohetes, robots inteligentes como personas… Y ese era nuestro futuro… comparado con él nuestros cohes de viento, por mucho que corran, se quedan en nada. El futuro ya no es lo que era. Nos lo quitaron en algún momento y ahora está enterrado en el mar de bosques.

Era el momento clave. Aisha era la típica divina sevillana. Seguro que la observación, con frasecita final y todo, la había repetido mil veces en tantas otras cenas, con la aprobación de los cretinos modernillos de turno. Si le seguía la corriente, Hakim no tendría nada que hacer esta noche. -Pero… ¿qué coño?

- Tampoco pretendieron nunca que fuera el futuro ni la gente que los leía lo hacía pensando que aquello podía describir SU futuro. Era un presente superlativo, una cierta forma de caricatura con la que presentar, sin compromisos realistas, las críticas que no tenían sitio en la literatura “normal”.

Mira, ni siquiera tiene que ver con la energía ni con los bosques. A finales del siglo XX tenían todavía petróleo barato de sobra para mandar todos los cohetes que quisieran, pero tras la llegada a la Luna y sobre todo tras el fin de la Guerra Fría, el espacio distante dejó de tener interés para los gobiernos y seguía siendo demasiado caro para las empresas. A partir de ahí las space-operas son o un puro molde, una convención sin más o un chiste para astrónomos con pretensiones literarias. Nadie creía en los materiales “antigravitatorios” ni los extraterrestres antropomórficos de un modo diferente al que podían creerse Superman o “La flauta mágica”

Aisha hizo un mohín forzando un poco la entonación, respondió tomando un aire coquetamente infantil e ignorando a Hakim que abría ya la boca para hablar

-Pero… y mi coche volador…

Mustafá en un instante se dió cuenta de que, en otro momento, tal vez unos años atrás, le hubiera parecido encantadora. Pero ya había madurado lo suficiente como para no caer en el juego que implícitamente se le proponía. Simplemente le agotaba. O el premio no le provocaba tanto como antes. Sonrió de mala gana y miró a Hakim dándole la palabra.

El resto de la noche intentó socializar de forma dispersa y sin demasiado convencimiento con los otros pilotos. En su mayoría eran los pijos de siempre. Todos más o menos emparentados con las “buenas familias andalusíes” de toda la vida. Muchas pretensiones de modernidad y poca sustancia.

Cuando ya tocaba volver al hotel se desvió del grupo sin despedirse y se perdió por el puerto en un paseo sin rumbo. Trató de imaginar un puerto del siglo XX, el ruido de los motores de explosión, las chimeneas en los barcos…

Y finalmente, aunque estuviera prohibido, durmió en la playa.

El primer día de carrera era pura exibición. Carretera vacía con la gente saludando a los lados desde Málaga. En los interactivos, las imágenes de los coches a más de 200 por hora en mitad del puente del Estrecho. Y para el fin del día, fiesta y cena en un buen hotel del gran Tetuán.

En realidad mucho tiempo para estar con uno mismo y hacerse aún más a la máquina. Para preguntarse tal vez por qué había venido un año más. Estaba claro que a los organizadores tampoco les gustaba ya demasiado y con los participantes no tenía nada que ver. A él le invitaban porque no podían dejar de hacerlo sin que los aficionados no les preguntasen el motivo. Y él iba por no perder la oportunidad de ir el año siguiente, tal vez en la esperanza de que pasara algo que lo hiciera apetecible entonces. Tal vez por pura estupidez.

Unos años antes el ambiente era muy distinto. Cuatro hackers adaptando una tecnología de un siglo atrás y pensada para barcos, buscando emanciparse de forma barata de las baterías eléctricas. Soñando con utilizar el viento para liberar a la gente de la dependencia del gobierno y las eléctricas, de los trenes y las regulaciones de espacio para paneles fotovoltaicos. Las primeras carreras habían sido realmente divertidas. Pero habían cometido un error. Habían vendido aquello como modernidad y una jauría de meritorios se había apropiado de lo que era una fiesta de frikis con bajo presupuesto. En cierto modo los primeros talleres públicos y los coches franceses de serie, baratos y fáciles de pilotar habían hecho aquello inevitable. Ahora, los guayses campaban y las estrellas ascendentes de los interactivos se presentaban a si mismos como pioneros del invento. Gran putada. Ahora él era un testigo incómodo de un pasado demasiado reciente, de una impostura que adornaba biografías de gente que se estaba haciendo demasiado importante. Su generación rascaba poder sólo para demostrar que era tan lamentable como las anteriores.

Enfiló el Gran Puente. El monitor de navegación le informó que estaba siendo enfocado por los globo-cámaras de los interactivos. Millones de personas le veían. Era el momento. El deseo de hacer algo definitivamente impertinente, algo que le diera una escusa para no volver jamás, llegaba poco a poco a las manos. Conecto el auricular a la transmisión global para escuchar al locutor relatando sus propios actos. Le apetecía verse como un avatar de videojuego, conducirse libre de responsabilidad sobre su propio cuerpo.

-…un momento… parece que tiene problemas con la dirección… está reduciendo… se va a comer el anden central… no… nooo… está dando la vuelta. Ha dado la vuelta y enfila de nuevo hacia Algeciras esquivando a los otros corredores… Es peligrosísimo, nunca habíamos visto algo así, estas imágenes llenaran las noticias interactivas del mundo… ¡Hassan! ¿puede tratarse de un problema técnico?

- Bueno, Rashid, Mustafá siempre está listo para darnos una sorpresa, es un corredor experimentado pero

El primer “pero” era la señal pactada consigo mismo para quitar el sonido. Hassan era un veterano ganador de las primeras carreras que se había recolocado como comentarista deportivo. No quería guardar una mala imagen. No quería enfadarse. Tan sólo quería llegar al puerto de Algeciras y comprar un pasaje en el primer barco para América.

Este año tenemos nuevo restaurante favorito. No está muy lejos del anterior. Se llama Mughul y está en el local de un restaurante pakistani que hasta hace un par de meses tenía más éxito que merecimiento.

Este verano dos amigos bangladeshíes tomaron el restaurante, mejoraron la iluminación y el aspecto, decidieron encargarse ellos mismos del servicio y pusieron un nuevo cocinero con una nueva -e inmensa- carta. El resultado ha sido espectacular, sin duda el mejor restaurante indio de Madrid en relación calidad precio y atención.

Y como este post ya está en modo recomendación, no pienso perder la oportunidad de hablaros de nuevo de otra empresa de las que me gustan: rsyncnet. Os parecerá una tontería pero son detalles que importan. Veréis, cuando estábamos en Cerdeña perdimos la tarjeta de crédito con la que hacíamos los pagos del espacio de backup. Lógicamente la anulamos, pero no nos acordamos de avisar a nadie. Y claro, un proveedor “normal” nos hubiera dado de baja el servicio o cuando menos nos hubiera congelado los backups. Para rematar, el miércoles anduve trasteando en el servidor (veríais que estuvo caído bastante tiempo) y ya desesperado tuve que tirar del backup… bueno, pues ahí estaba. Cuando arreglé el servidor me encontré un mail de la empresa en el que me contaba que tenían problemas con la tarjeta y me preguntaban si lo intentaban en unos días o prefería darles un número nuevo.

Por cierto… ¿sabéis cómo se promocionan? Como el boca a boca es su principal fuente de clientes incentivan que los usuarios hablen de su experiencia con un muy particular sistema de marketing viral. Cuando un nuevo cliente contrata con ellos le preguntan por quién supieron de la empresa y al prescriptor le regalan la misma cantidad de espacio extra que el que compró el nuevo cliente. No es que sirva de mucho: el espacio de backup que necesitas es bastante estable y aunque te regalen más, probablemente no lo uses nunca. No es algo muy movilizador, sobre todo teniendo en cuenta el precio del Giga, pero no me negaréis que el detalle está bonito.

En fin, tal vez os parezca un post muy tonto éste, pero es que la gente que hace su trabajo creyéndoselo y dando buen servicio, sea un restaurante o un proveedor virtual, realmente hace la vida más fácil y sobre todo agradable a los demás. Y como no me gusta sólo escribir para protestar, también merecen su post, aunque un post positivo sea menos interesante que uno que cuente las barbaridades de empresas piratas o los abusos de la operadora de adsl de turno.

Contacto de los recomendados

• Mughul: San Bernardino 10- 28015 Madrid, Metro Plaza de España. Teléfono 91 542 86 98
• Rsync.net

En España primero fue Ecologistas TV y luego iPSOE-TV. El modelo del video-blog parece crear un nuevo estándar de comunicación política en la red más cómodo, tal vez, para las organizaciones tradicionales que cuentan con una secretaría de comunicación que el estallido de blogs.

En EEUU en cambio, nos cuenta hoy The New Republic, la cosa parece haber llegado más lejos: candidatos que ponen “en pruebas” los spots que saben que no serán aprobados para dejar que corra la voz entre los blogs hasta saltar a los medios y abrir debates incómodos para sus rivales, patéticos desmentidos de un candidato republicano acusado de maltrato por su amante o de otro disculpándose por una campaña de spam hecha en su nombre.

Parece que la tentación pues por EEUU y en especial entre los candidatos republicanos es, como casi siempre en política, usar los nuevos medios para el viejo juego sucio de siempre, eso sí, con el falso aire juvenil que los viejos asesores de imagen atribuyen a la red. Como si la vieja política centrada en la TV, no tuviera ya bastante de freak-show…

Todo esto tiene mucho que ver con la dinámica competitiva de YouTube. Una lógica en la que el frikismo es la única forma de rivalizar en atención con las capturas de televisión y los contenidos audiovisuales de verdad. De fondo, la terrorífica lógica adolescente y anglosajona de la popularidad, una enfermedad que ya atacó la blogsfera y que mueve a las estrellas de Youtube. Porque Youtube tiene ya sus divas. Hablo de estrellas tan conocidas como lonelygirl o sobre todo Lisanova con su trouppe de fans y rivales que ironizan con más o menos gusto sobre sus vídeos y trifulcas.

La cuestión evidentemente no es demonizar Youtube, es por qué son tan pobres los contenidos, por qué se impone esa lógica de la nueva telebasura distribuida. Mi apunte es que se unen varias causas, todas ellas relacionadas con la aún escasa accesibilidad que el audiovisual tiene para la gente común.

1. Es casi imposible documentar ideas complejas con vídeos libres en la red. Imagínense a Juan Freire o a Pere Quintana intentando ilustrar con imágenes sus habitualmente muy respaldados posts: simplemente, a día de hoy y con la normativa sobre propiedad intelectual vigente, no podrían porque no tendrían archivos on-line de los que obtener imágenes.
2. El coste en tiempo y disponibilidad de medios técnicos sigue siendo muy alto. Tanto que hasta para el que seguramente sea el mejor video blogger en lengua española, Eduardo Collado, la entrevista y el monólogo siguen siendo el género principal
3. El coste de aprendizaje y puesta en marcha es elevado, tanto que surgen iniciativas empresariales como eBlog TV, capitaneado por Enrique Castro, basadas en reducir ese gap a los colectivos, ONGs y empresas.

¿Y en el futuro? Pues es de esperar que por un lado la edición de vídeo se haga más fácil y accesible, pero sobre todo que el trabajo callado de videodocumentación bajo licencias libres de bloggers como Rosa Jiménez Cano o Alberto Alvarez Perea, permita disponer de materia prima a una nueva hornada de videobloggers capaces de romper la lógica elitista que paradójicamente late bajo la actual youtube-basura.

Muchos conoceréis a Sergei Lukyanenko por adaptación al cine de Guardianes de la noche, primera entrega de su trilogía fantástica más conocida. Pero Lukyanenko ha tocado todos los palos de género, desde la space opera, al relato vampírico pasando por los modos ciberpunks.

Ayer, huyendo de la interpretación sin fin del allegro del Concierto para dos martillos neumáticos y excavadora de Alberto Ruiz Gallardón (ese gran melómano) con el que el ayuntamiento nos viene obsequiando desde las nueve en punto de la mañana todo el mes de septiembre, nos dimos un paseo por Generación. Encontré la traducción de Línea de sueños (Линия Грез). Y al volver a casa comencé a leer.

El reciclaje de elementos emblemáticos del Hyperion de Simmons o Schismatrix de Sterling, muestra un autor que realmente disfruta con el género, que sabe contar con soltura y que no tiene prisa a la hora de relatarnos el universo alternativo de la obra. Línea de sueños se paladea con fruición pero sin prisa.

Partiendo de un esquema narrativo clásico de la ciencia ficción espacial que no oculta guiños a grandes títulos de Philip K Dick o Heinlein, Lukyanenko utiliza como excusa tecnológica un modelo de inmortalidad del que cinco años más tarde se apropiaría Cory Doctorow (el toronteño aquí no podrá decir su famoso y constante I feel unsupported con el que castiga a los lectores de su blog desde que empezó a usar Ubuntu). Sin embargo el autor kazajo lo utiliza con un simbolismo muchísimo más potente e inquietante: si en el Imperio Humano se proyecta la nueva Rusia imperial, en los avatares resucitados una y otra vez de sus personajes trasluce la verdadera inmortalidad de los tipos humanos que ejercen el poder en un mundo en descomposición permanente. Lukyanenko se permite incluso la burla directa y concisa del nacionalismo ruso y referencias irónicas -peligrosas hoy, no hablemos en 1998- a los conflictos étnicos del Caúcaso…

Resumiendo: Línea de sueños es brillante y valiente, una joyita de la ciencia ficción actual que no os podéis perder. Y definitivamente, Lukyanenko es el gran maestro europeo de esta década.

PS. Gracias Daniel por la recomendación

La arenga

A Ogulsapar le gustaba retirarse a pensar en el Turkmenkoli. El nombre (literalmente “el lago de los hijos de la luz”) había sobrevivido en casi un siglo al agua llevada un día por el mítico Turkmenbashi. Una vez al año nostálgicos, unionistas y folclóricos venían aquí, a celebrar viejas glorias y hacer discursos sobre un Turkmenistan unido. Cientos de juglares recitaban versos del Ruhnama saludando al cielo al acabar. En vida del Turkmenbashi se había lanzado un satélite artificial con un ejemplar en el interior e inexplicablemente seguía ahí arriba, mucho después de lo que los cálculos físicos le otorgaban, mientras el país fundado por el “padre de todos los turkmenos” se despedazaba sediento en una pesadilla tribal sin fin.

Ogulsapar se colocó en la cabecera de un largo paseo formado por antiguas estatuas del gran líder. A falta de pedestales, algunas estaban semienterradas en el limo seco del lago.

- Nothing beside remains. Round the decay
Of that colossal wreck, boundless and bare
The lone and level sands stretch far away…

- ¿Qué es?- preguntó Maisa que le seguía un par de pasos por detrás

- Inglés, un verso que me enseñaba mi padre

- ¿Tu padre vivió en el extranjero?

- No, pero le gustaban las lenguas muertas. Aprendió con una versión del Ruhnama que conservaba mi abuelo.

- Entonces… ¿éso era un verso del Ruhnama?

- No.

Sabía que no debía preguntar más. Cuando la lideresa respondía con un monosílabo la conversación debía darse por cerrada.

Ogulsapar se volvió. Miró a sus huestes en silencio unos segundos y cogió las riendas de su caballo de manos de Maisa. Montó. Acarició el cuello de la bestia inclinánose hacia delante en la montura. Sus soldados creían que hablaba la lengua de los animales, estos parecían obecederla incluso en medio de la batalla.

Se colocó de pie sobre la montura. El caballo ni se inmutó. Al volverse de nuevo hacia sus jinetes el viento echó hacia atrás su pelo. Con un movimiento de la mano sobre la cara dejó caer la cinta que sujetaba la melena. Con el sol a su espalda, el pelo oscuro estallando al viento y la armadura de kevlar ciñéndole la cintura, parecía una heroina de los antiguos cómics de Richard Corben. La imagen que había compuesto no sería olvidada facilmente por ninguno de ellos. Antes de que hablara ya deseaban morir por ella.

- Hermanos, estamos en la tierra más sagrada de nuestra patria. En los mejores años de la Edad de Oro, el Turkmenbashi trajo hasta aquí agua hasta cubrir el horizonte. Canales subterráneos la llevaban a las casas para asegurar que nadie sufriera sed. Todos habéis crecido entre las historias de entonces. Nuestros padres, nuestros abuelos siempre supieron que volvería a haber un mar en el desierto, que una avenida de árboles se abriría de nuevo paso hasta la costa. No heredamos un país, heredamos una Historia y una esperanza. Pero sobre todo heredamos un vacío. El vacío de este lago, seco como el alma de la patria que nos negaron.

A menos de un día de aquí se levanta la ciudad de los Bahà’i. Hasta ella se retiraron las aguas. La riqueza que era de todos, la riqueza que era de los turkmenos yace ahora debajo de sus casas, protegida por sus murallas herméticas y disfrutada por aquellos a los que no importa el sufrimiento de vuestros hijos, aquellos que viven a espaldas del mundo a cuya costa beben.

Hoy, bajo el sol, bajo la palabra del Ruhmana, quiero haceros una promesa: antes de 100 días la ciudad de los Bahà’i estará abierta, sus murallas caerán y el agua volverá a cubrir esta tierra. Antes de cien días os conduciré a la quinta era de los turkmenos!

Un rugido surgió de la multitud armada:

- Turk-men-wa-tan!! turk-men-wa-tan!! turk-men-wa-tan!! turk-men-wa-tan!! turk-men-wa-tan!! turk-men-wa-tan!! turk-men-wa-tan!!…

El sitio

Realmente era hermosa. Desde la distancia un espejismo más que una muralla. Un inmenso libro digital extendiendose sobre una cinta de material plástico luminiscente a lo largo de una elipse perfecta de 3×4 kilómetros. Sin puertas ni discontinuidades. Cerrada en si misma y mirando al exterior. De cerca, podían verse los píxeles saltando sin orden aparente. A veinte metros se leían ya las palabras moviéndose, bailando de izquierda a derecha.

Mutaba de color contínua e imperceptiblemente para mimetizarse en el desierto. Sólo la palabra quería destacar. A mediodía la cinta era albero roto por el negro abismal de las letras. De noche, se invertía el juego y los mensajes parecían dibujados por una obediente legión de fuegos fatuos.

Protegida por la gigantesca pantalla, una flor blanca tejida en filamento fotovoltaico se abría y cerraba siguiendo los ciclos solares. El conjunto llevaba monologando más de un siglo en el erial que le rodeaba.

Los textos largos nunca se repetían, aunque una vez al día, como un único credo siempre idéntico podía leerse:

Actualmente la humanidad está llegando a su madurez. Esto es lo que hace posible la unificación de la familia humana y la construcción de una sociedad pacífica global mediante el establecimiento de una federación mundial que lleve a la eliminación de los extremos de pobreza y riqueza, asegure la educación de todos y la plena igualdad de oportunidades entre hombres y mujeres.

En el centro del camino espiritual de la Humanidad ha de estar el abandono de todas las formas de prejuicio.

Buscamos el reconocimiento de la unidad y relatividad de la verdad religiosa. Todas las religiones son parte de un mensaje civilizador divino a lo largo del tiempo, pero no pueden ser tomadas como sistemas cerrados y absolutos. La verdadera religión está en armonía con la razón y la búsqueda del conocimiento científico.

No es posible imponer la verdad religiosa, nuestras normas no pueden ser impuestas a quienes no piensen como nosotros, ni siquiera aceptamos hacer proselitismo: Es la responsabilidad de cada persona, bahai o no, buscar la verdad independientemente y por si misma en todos los campos.

Ogulsapar había mandado colocar entre el campamento y la muralla un gran lienzo de tela de saco para que sus hombres no se abstrayeran leyendo los mensajes de la ciudad a destruir. Una canción de pastores aseguraba que si leías sin parar de la muralla primero no comprendías, luego intuías y finalmente enloquecías.

Semana tras semana fueron llegando al campamento decenas de carretas tapadas y selladas.

Cuando ya habían cumplido noventa y nueve días de sitio, a la madrugada, Ogulsapar dió una visera y un mapa a cada uno de sus jinetes. Debían tomar sus posiciones sin mirar ni contaminarse a lo largo de la pantalla. Sólo podían mirar hacia el suelo.

A mediodía, como una bacteria que fagocita a otra, carros y guerreros formaban una envoltura perfecta sobre la muralla parlante.

Cuando la flor se abrió completamente, como obedeciendo a una única voz, los carros derramaron su contenido formando una barricada amarillenta y tóxica. Cambiando espadas por palas igualaron la carga del veneno mientras las carretas volvían a ser retiradas.

Al acabar la operación Ogulsapar formó de nuevo a sus hombres en el campamento. Entre el silencio, con un gesto, mandó tirar la larga cortina de separación.

-Miradla!! Ya no hay peligro. Apenas durará unas horas. La muralla que habla pero no nos deja hablar tiene las horas contadas. El recinto que protege, el corazón de nuestra Tierra Sagrada volverá a ser nuestro mañana. Podéis ahora mirarla para contar a vuestros hijos cómo era el insulto, el muro que dividía nuestra tierra. Mañana, cuando ya sólo sea una ruina, el agua de su interior volverá a regar los campos y sus casas serán la primera capital de la nueva era Turkmena. Recuperado el ombligo del desierto, Turkmenistan entero no tardará en ser uno.

Una mirada bastó para que una fila de arqueros se adelantara unos pasos y disparase flechas encendidas contra el túmulo amarillento con el que habían cubierto la pantalla. Al contacto de las primeras flechas una pequeña explosión dio paso a un fuego insidioso que habría de durar durante horas.

La pantalla, invulnerable hasta entonces, elástica frente a flechas, piedras y golpes de espada, comenzó a derretirse lentamente en goterones plasticos iridiscentes. La noche, por primera vez en mucho tiempo sin palabras escritas sobre la oscuridad, fue un espectáculo de colores sin nombre y lavas imposibles.

El triunfo

A mediodía del centesimoprimer día los pétalos, ya inertes, del gran loto central eran lo único que se mantenía en pie. De la muralla quedaba el rastro triste de un adorno de nata montada dejada al sol.

Sola, seguida tan sólo por la fiel Maisa, Ogulsapar cruzó el cerco calcinado que todavía humeaba con irritante pestilencia y entró en la ciudad prohibida. No había ni un alma. Tan sólo un mecanismo roto, un metabolismo muerto.

En el centro del centro, un aljibe recogía las últimas gotas de agua que caían de los pétalos muertos.

- El agua está -comentó Maisa en voz baja a modo de un consuelo imposible- pero no es tanta, debía de servir para mantener vivas las pantallas.

- Y no había nadie… Construyeron todo esto para nada… Para escribir sus palabras en el desierto, para provocarnos… Sólo era un complicadísimo insulto, un cáncer enquistado…

Caminando de vuelta, mirando en la distancia la tropa que esperaba disciplinadamente, Ogulsapar comenzó a dar forma a la idea madre de su siguiente discurso, el que habría de dar comienzo a un nuevo despertar nacional

-Las patrias no se hacen con agua y no vinimos aquí por ella. No recuperaremos el agua del Turkmenbashi sino una única voz para nuestra tierra. Volveremos a ser uno. Una única voz es mil veces mejor que una fuente en el desierto.

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Documentación sobre los Bahai

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Tras mucho pensar, debatir y debatirme sobre la forma en la que enlazarían las nuevas entregas con lo ya publicado de Días de Frontera, ya me he decidido. La clave definitiva ha venido de un mensaje de Roger Colom:

Veo que una buena parte de los problemas que enfrentas vienen de las limitaciones del relato tradicional. Se puede jugar con la forma y hacer mil malabarismos, pero sigue siendo un relato, una historia. Y quizá lo que te está pidiendo lo que quieres contar es un cambio realmente radical: dejar de construir una historia. (..)

Bueno, ya sabes que mi problema con la narrativa es de raíz: con su principio, su medio y su fin, no deja de ser una estructura religiosa. Algo que intento evitar a toda costa. Quizá lo que te está pidiendo Días de frontera es que escapes precisamente de esa estructura.

Eso no significa que no haya pequeños relatos dentro de la estructura, creo que tiene que haberlos. Lo que digo es que quizá DdF no debería de ser un relato, ni una novela: sino otra cosa, algo que encajara más precisamente con el tema: el sionismo digital.

Así que he comenzado a escribir una nueva entrega. Se desarrolla en otra punta del mundo. Del mismo mundo futurible. Esta está pensada como una parábola. Y será seguida por otras escenas, historias, cuentos… todos bajo el manto común de compartir con Raisa un tiempo posible y con la primera historia distintas reflexiones y ángulos sobre el mismo tema de fondo, forzando un paralaje a través del que espero aprender y descubrir cosas nuevas.

Ah! Antes de dejaros con la nueva escena, que como todo lo que escribo está llena de referencias literarias, si que os aclaro que tanto los elementos más utópicos como los Bahai (una religión progresista e igualitaria) como los más delirantes (el culto al Ruhnama, el Turkmenkoli o el mito del turkmenbashi) son contemporáneos nuestros, no producto de mi mente calenturienta.

Sin más os dejo con la siguiente escena de Días de Frontera:

(more…)

Mark Rubio me envía este vídeo. Vedlo hasta el final. Es un cuentito y un vídeo musical, pero sobre todo es un discurso naif y tierno sobre el poder del activismo y la voluntad de acercarse a los demás. Perfecto para cerrar la semana laborable con un pensamiento positivo…

¿Cómo será la blogsfera en el futuro cercano? La pregunta me la hacía ayer María Gallego, la periodista de la productura de Manuel Campo Vidal que me grabó una larga entrevista sobre mi visión de la red para su emisión -troceada en varios programas sobre la sociedad red- en Europa y América Latina.

Yo lo imagino como dos grandes embudos bidireccionales: para introducir mis contenidos y para seguir los contenidos que publica quien me interesa. En el primer sentido, nuestro blog centralizará, como un verdadero portal, todas las herramientas de publicación personal que poco a poco se van extendiendo:

• El blog propiamente dicho y de haberla, su contextopedia o diccionario asociado
• Nuestros albumes de fotos
• El videoblog y el radioblog
• También tendremos -en la parte de atrás- opción para introducir los contenidos diferenciados que saquemos para el móvil, no sólo una adaptación de formato en los posts. El móvil sólo funciona como canal de contenidos cuando la info se desarrolla y piensa específicamente para el interfaz.

Pero también nuestro propio blog debería servirnos para acceder a nuestras fuentes habituales y a información sobre ellas. Me imagino algo que me permita

• Ver y mostrar a mis lectores qué publican mi red y mis fuentes: Una columna con la entradilla y enlace a los últimos posts de los blogs de nuestro entorno y de nuestras fuentes habituales de información, una especie de lector RSS público e integrado en nuestra página que funcione con lógica de blog, siguiendo la tradición de las columnas del viejo Ciberia (como en Parlamentarios.info pero con nuestras fuentes personales).
• Ver y mostrar a mis lectores qué leen e influye en mi red y mis fuentes: Me gustaría que mi propio blog diera información sobre qué están leyendo mis amigos o de qué vídeos han marcado como sus favoritos en Youtube, tal vez integrando en lo anterior la rss de mi Reddit Friends por ejemplo.
• Usar buscadores internos y de red social, es decir, que desde mi blog mediante herramientas de las que pueden desarrollarse por ej con Google Coop, pueda buscar en mi blog, mi contextopedia o la red de blogs y contextopedias de mis amigos y fuentes
• Integrar todo con herramientas de geoposicionamiento, seguramente ligadas al móvil, de modo que pueda contextualizar o clasificar/seleccionar todo geográficamente, o simplemente encontrar de un golpe lo que mis fuentes alguna vez publicaron sobre un lugar de repente me interesa o al que pienso ir.

Es una profecía modesta, claro. Y cómoda… a fin de cuentas hablamos de un futuro tan inmediato que seguramente o ya pasó o está a punto de pasar. ¿Por qué el interés en el geoposicionamiento? Porque el eslabón de futuro tiene que ver con el móvil. Y con las redes sociales. Tiene que ver con llegar a una empresa, a una calle de bares o a un cine y saber si tienes algún amigo por ahí. Y si es el amigo de un amigo, saber de qué va. Aunque esto también lleva en la cabeza -y en la práctica- bastante tiempo…

Como os contaba desde Cerdeña, gracias a los esfuerzos de Daniel Yucra y los compañeros de Runasimipi.org se estaba formando un equipo de traductores que iba a asumir la campaña de traducción de Claroline al quechua.

Bueno, la buena noticia es que el equipo ya está formado y trabajando en ello bajo el impulso y coordinación de Daniel Yucra. Está compuesto por Julio Chipa Romero, Wilber Cuti y Nonato Rufino Chuquimamani. Desde aquí muchísimas gracias. Personalmente estoy impresionado con el espíritu que se respira en la lista de traductores al quechua de Somoslibres.org, puro espíritu ubuntu.

Por otro lado Manuel Fernández lleva ya muy avanzada su traducción al guaraní. No es fácil, nos cuenta que está:

tropezando con algunos problemas para la adecuación de la sintaxis del guaraní al estilo de las lenguas indoeuropeas (para la formación de frases desde varias variables), de manera que el hablante guaraní no lo encuentre muy “antinatural”, pues no desearía que el programa final no se utilice por traducción deficiente. Como ya dije antes, tendré que hacer una gran revisión final cuando tenga el programa en funcionamiento.

Cosas de la vida que no pueden ser más que estupendo augurio, junto con el primer parcial de la traducción, Manuel nos da la noticia de que acaba de ser padre de un hermoso muchacho que pesó al nacer más de 4 kilos. ¡Felicidades Manuel!

Resumiendo, todo parece apuntar a que el día 28, en Montevideo, podremos presentar las primeras traducciones operativas de Claroline a lenguas nativas americanas.

Gracias a todos (traductores, patrocinadores y donantes) está campaña está siendo un éxito. Gracias

Estoy intentando desarrollar y retomar Días de Frontera. Dos personas cuya opinión me influye me animaron convincentemente a ello: Daniel Bellón y Asun Alvarez.

Los que tengan buena memoria recordarán a Asun del Ciberpunk de principios de esta dédada. Asun, entre otras muchas cosas, tradujo En el principio fue la línea de comandos, la obra cuyos derechos electrónicos cedió Neal Stephenson al grupo ciberpunk español para su libre difusión en nuestro idioma.

Tras leer lo publicado, Asun me escribía

Esto es una novela. Posiblemente la versión hispánica, y más política, de la Edad del Diamante. No creo que sea comprimible como parábola (las parábolas son más generales, y más cortas - mira el Nuevo Testamento). Creo que merecería la pena expandirlo a novela, pero tendrías que plantearte más los aspectos puramente materiales del worldbuilding.

Y la verdad es que estoy trabajando en ello… aunque estoy teniendo problemas conceptuales cuyo fondo es en realidad teórico-político. Días de Frontera es en realidad una novela sobre el sionismo digital. Y el sionismo digital es ante todo un modo de vida. Tiene un fuerte basamento ético pues representa una huida de cualquier canto de sirena nacional, de toda tentación ilusoria de solidaridad con un abstracto colectivo (patria, clase, género, raza, o etnia)… Ambas cosas están muy bien a la hora de escribir. Mostrando actitudes al modo de Chernichevsky y decisiones o gestos como Raisa al no tomar la ciudad ganada, creo yo que puede transmitirse la idea y jugar con el concepto poniéndolo en sus límites.

Pero aunque es cierto que unos cuantos sionistas se pueden juntar, que podemos emprender aventuras juntos a largo plazo como demuestra la trayectoria de Las Indias… en conjunto es difícil de expresar en una trama convencional este continuo ir y venir de redes en el que contínuamente aparecen y se desvanecen personajes y escenarios en el que se han convertido nuestras vidas.

Por eso creo que en vez de seguir con la historia de Raisa -de momento- abriré nuevos frentes. Se me ocurren dos escenarios: las subdesarrolladas llanuras de Asia Central y las carreras de coches a vela de los pijos de la época que llegan hasta Tumbuctú.

Es decir, Días de Frontera va a tomar la forma de un mosaico de pequeñas historias locales que tal vez, sólo tal vez, al final conecten entre si en tiempo presente. Asun me sugería otra alternativa, una especie de paralaje, tomar

varios puntos de vista: uno por personaje principal (e ir dedicando un capítulo a cada personaje, alternando puntos de vista hasta la confluencia).

Es una fórmula muy gibsoniana sin duda que permite una cierta planificación argumental convencional que hace la trama más comprensible. Pero ¿y si las nuevas historias las convertimos en flash-backs? La historia tumbuctuniana explicaría por ejemplo cómo Kevin ha llegado a unirse a Raisa. Y Raisa podría tener su propia historia más adelante…

Salvo corregir erratas, no quiero tocar lo que llevo. No hay que olvidar que si los capítulos están divididos en tantas pequeñas escenas y la acción se ve tan comprimida es porque el relato está pensado para un formato (el teléfono móvil) que exige prácticamente un subgénero nuevo. (Días de Frontera está ya siendo publicada por entregas, en nuestro canal i-mode).

Lo que es cierto es que, desde luego, queda muchísimo trabajo por delante… y me quedan muchas cosas que resolver.

Slavoj Zizek se está convirtiendo en uno de los filósofos europeos más influyentes de la década. Seguidor de Lacan, utiliza proposiciones centrales de este para revisar la epistemología del materialismo dialéctico y resolver o cuando menos compatibilizar algunas cuestiones abiertas por la postmodernidad.

El objetivo de este post es explicar el concepto clave de Zizek, el paralaje, así como sus implicaciones en distintos campos, con palabras sencillas, como trabajo previo a la inclusión del autor y su obra en mi contextopedia. Ahora los enlaces están lógicamente vacíos. En unos días espero estar en condiciones de dar una explicación clara y breve allí.

Fundamentos

Para iniciarnos en el paralaje, Zizek repiensa la relación sujeto/objeto desde la imagen del cuadro de Lacan.

Para decirlo en términos lacanianos, la mirada del sujeto está inscripta desde siempre en el objeto percibido, bajo la forma de su “punto ciego”, que está “en el objeto más que el propio objeto”, el punto desde el cual el objeto devuelve la mirada. “Por cierto, la pintura está en mi ojo, pero yo también estoy en la pintura”. La primera parte de la afirmación de Lacan designa a la subjetivación, la dependencia de la realidad en su constitución subjetiva, mientras que su segunda parte ofrece un suplemento materialista, reinscribiendo al sujeto en su propia imagen bajo la forma de una mancha (el fragmento objetivado en su ojo)

Cuando observamos la realidad nosotros mismos nos incluimos en ella. El sujeto se incluye en el objeto. Esto es para Zizek la fundamentación real de su materialismo:

El materialismo no es la afirmación directa de mi inclusión en esta realidad objetiva (…), más bien reside en el giro reflexivo por medio del cual estoy incluido en el cuadro constituido por mí; es este cortocircuito reflexivo, es esta necesaria duplicación de mí mismo estando fuera y dentro