Feliz y borracho de sueños y vigilia escribo hoy desde la sierra de Madrid. Esta mañana recogí por fin los billetes para Marrakech. Y tanto. Queda menos de una semana y ya me parece sentir la angustia, ya me faltan aire y palabras pensando en la llegada al aeropuerto, en los olores, en las noches hablando hasta caer agotados, en los proyectos mil veces repasados, en los paseos a saltos, en las revoluciones hechas y por hacer en nuestras vidas y un planeta que pese a barreras y muros, cada vez se nos hace más nuestro. Porque los tiraremos. Lo sé. Nosotros y la realidad. Pobre ministro Alonso, pobres tontos, no se dan cuenta de que como titula María, ha llegado el momento de pasar de hacer un agujeros en la alambrada a desalambrar el ancho mundo.

Un mundo donde César, nuestro comentarista favorito nos trae pasteles por su cumpleaños en un salto entre las dehesas extremeñas y el pescaito frito en Jaffa.

Por la tarde pateo infinito por Madrid con Lobo y María. Epico, como se ve en la foto de abajo. Se trataba de encontrar un punto de acceso WiFi para el curso de Activismo, Internet y Redes Sociales que empezamos mañana. Y nada. Ni en las tiendas del barrio (3), ni en el Corte Inglés… al final en la FNAC.

Y luego excursión a la sierra. O exploración. Porque me perdí. A las nueve llegué al centro. Cené con los chicos (30, argentinos, interesantes, increíblemente próximos -¿estamos ya tan globalizados?). Monté la red, escuché las conversaciones, tomé mil cafés, leí con gusto los posts del día en Ciberpunk y con preocupación documenté las pistas que nos deja Amaya sobre Uzbekistán.

A medianoche por fin, busqué por jabber. No estaba. Me cuesta cerrar el día. Tal vez echo de menos las letras y los idiomas mezclados en mi pantalla. Tal vez no quiero que se acaben días tan guapos de mirar tan limpio. Días como hoy en que se ve el horizonte… Y no tiene alambradas. Ni muros.

Hace unas horas escribía asustado uno de esos escasos post sobre política convencional que sólo escribo cuando me asustan demasiado las tendencias violentas de la derecha escatológica.

Pero más allá de la representación, de toda representación, está la vida. Y la vida, ese país mestizo, es infinítamente más rica que sus maquetas.

Como para demostrarlo quiso ese azar llamado agenda, que viniera hoy Juan Urrutia a comer con nosotros y traernos su último libro en papel, La Mirada del Economista. Es en realidad una selección de A trancas y barrancas, una obra más amplia que tiene su propia historia. Entre 1994 y 2000, Juan Urrutia editó irregularmente un anuario con ese título (disponible en la BIE). En él recogía artículos aparecidos en otras publicaciones y otros inéditos. A partir de ahí surgieron varios recopilatorios realizados por amigos y colegas. Recopilatorios que avanzaban temas entonces cláramente exóticos para un economista académico reconocido como era Juan como las redes sociales, el papel de Internet o la conceptualización de la fraternidad para entender los procesos de formación comunitaria. Hablar con Juan es siempre una maravilla, un derroche de ideas y optimismo. Hoy era además una inyección de realidad luminosa frente a la oscuridad del discurso periodístico pepero.

Pero las Indias son un cruce de caminos y en un segundo aparecieron Lobo y María trayendo noticias y flores. Y lomito ibérico… Y un queso estupendo. En el jabber Imán tras un día dando batallas, aguantando y encarando sin romperse ni perder la voz dulce ni el gesto tranquilo. Imán quiere decir fe en árabe, la nuestra se traduce en maravilla.

Y como un ciclón, como si nuestra ofi fuera el escenario de una sitcom cuyos guionistas no quieren dejar descanso a los actores, Ana Lasunción, que anda montando una Casa de la Mujer Trabajadora en Rabat y que en cinco minutos nos da ideas de mil cosas para hacer con Imán, organiza mil cosas para traérsela a un congreso internacional de cooperación y acaba hablando con ella al teléfono en un francés elegantísimo.

Y mientras, no puedo dejar de pensar que mañana, por fin, iré a recoger los billetes de Marrakech. Y que dentro justo de una semana pasearé, como hombre nuevo por las calles de la ciudad roja, escuchando hablar amazig en Jemaa l-Fna, oliendo el apio, las especias, probando y aprendiendo media docena de formas más de hacer la bastela…

Ya casi en la medianoche, nos quedamos solos, escribiendo los posts del día, Lobo, María y yo. Al centro fresas, lomo y queso. El aire de la noche esparce rastros de fresa por todos los despachos. Se intuyen jazmín y dama de noche.

En jabber entra César. Me confirma que no soy el único en vivir. Hasta la representación encuesta niega la representación escatológica. Sólo un 23,1% de los españoles piensa que el discurso de Rajoy ayer relataba sus problemas.

No se preocupen. Buena parte de ese 23.1% de sus conocidos no tardará tanto en abandonar las oscuridades. Los savonarolas que les despeñan tienen cortas las alas. Tarde o temprano -y más en estas primaveras- la realidad se descubre en fresas, amigos, libros y amores.

Prieto, en medio de un jabber debate sobre migraciones me espeta: “Ten un hijo, no hay nada más hermoso“. Imagino a Tereixa, su pequeña de apenas dos meses, balbuceando a papá que escribe, incomprensible, en el ordenador.

Pasa la medianoche real. Las redes se hacen conversación y la conversación impregna la biografia. Vivo en un país libre, soy un hombre que sueña. Soy feliz. No puedo, sino invitarles. Y agradacerles. Por lo que son. Y por como, al menos el 76.9% de los que nos crucemos mañana en la calle no queremos representarnos.

Ayer hablábamos del caduco eje derecha izquierda y salía de pasada esa neoderecha de los últimos días, esa clique pentecostal, que tiene por gurús a plumas como Alvaro Delgado Gal o Jon Juaristi, ese arrepentido del terrorismo por cuenta propia cuya evolución va pareja a la losantianización del discurso institucional de la comunidad judía española, un personaje postmoderno que va de antimoderno y que en doble salto nos pasa de Arana a Capmany sin afeitarse la barba de talibán neohasídico de Begoña (ahora caducamente cervantina).

Yo no veo muy claro la diferencia real, en un mundo complejo, entre derecha e izquierda. Pero leo hoy la portada del brazo periodístico de la desestabilización y la violencia difusa y encuentro en letras grandes una pretendidamente contundente réplica al Presidente Zapatero: “Usted traiciona a los muertos“.

Ese es, por fin explicitado, el proyecto de nuestra reacción: la dictadura de los muertos frente a la que Zapatero irguió la lealtad a los vivos.

Cuente conmigo Presidente, que para estar muerto siempre hay tiempo y en todo caso veremos entonces, vía ouija, los maitines genoveses y las homilías losantianas. Por si, en ese estado, nos convencen.

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El otro día, cenando unas pizzas en Edmundo con Lobo la cosa quedó clara: las categorías derecha/izquierda ya no funcionan. Su significado está vacío. Claro que frente a esto se puede hacer dos cosas: remarcar la necesidad de nuevos ejes propugnando nuevas categorías o redefinir las viejas con nuevos significados.

Lobo anda retrazando los mapas ideológicos. Ambos estamos de acuerdo en una nueva ética, heredera de aquella del hacker que tan bien retrataba Pekka Himanen, ambos compartimos la épica del bricoleur. Y con Pere no dudamos en acompañar la llave allen de un abrelatas, si haciera falta.

En el lado de las oposiciones también coincidimos. Ambos abominamos de las violencias físicas y verbales de esa neoderecha de los últimos días que anda reinventando y traduciendo, para nuestra desgracia, al FIS argelino. Y ambos
convertiríamos a la SGAE en un gran Creative Commons y eliminaríamos las patentes de la regulación industrial.

Ambos convenceríamos juntos al país de que toca abrir e integrar; con Enrique, defenderíamos el mestizaje frente a la asimilación y el gueto multiculti. Compartimos también la necesidad de darle un fin a la PAC. Y ambos creemos que nos hace falta un buen y bien equipado ejército no para defendernos de Marruecos, como piensa tanto patriota de Raza, sino para llegado el caso, defender a Marruecos frente a un intento armado, interno o externo, de involución.

Y sin embargo Lobo y yo tenemos una política de etiquetas diferente. Lobo querría que izquierda pasara a significar jústamente todo esto que compartimos.

Las etiquetas, las categorías, nacen, creo yo, por un principio de economía, como una forma de identificar rápidamente los tonos y los márgenes de debate frente alguien o algo nuevo. Como un delimitador de las consecuencias extraibles de los mitos de una comunidad o una red. Si derecha e izquierda significan cosas distintas al mismo tiempo no identifican, si lo que significan son puntos de acuerdo entre gente ideológicamente tan dispar según los viejos ejes como Javier y José Luis, no delimitan. En fin, que no le veo la gracia a redefinir las viejas palabras.

Cada vez que me pongo a pensar cómo habrían de ser las banderas del mañana, me vienen a la cabeza los Provos holandeses del 67. Cuentan los viejos que las manis pro-Vietnam (del Norte) de los izquierdistas de entonces estaban saturadas de banderas rojas. Cuentan que todos aquellos progres, inventores de las pintas de guay, se ponían en cuclillas coreando el nombre del dictador del remoto país al que, por supuesto, nunca sufrirían. Ho-ho-ho Ho-chi-min, cantaban mientras avanzaban a rítmicos saltitos de rana. Y recuerdan algunos viejos libertarios que los provos se colaban entre las primeras filas con inmensas banderas transparentes dándoles sonoros cachetes en el culo.

No digo yo de darles cachetes a nadie, pero a lo mejor es hora de asumir la broma y tirar directamente a la basura los viejos estandartes, porque si hablamos de viejos valores que sigan operativos, en todo caso serán ellos los que me pertenezcan y no yo quien pertenezca a las categorías que un día animaron.

El entorno Indias no es sólo un proyecto empresarial, es un proyecto vital madurado durante años de experimentación, aventuras y conversaciones que ha desarrollado un cierto savoir vivre en el espíritu ciberpunk. Hay mucho de afectivo amalgamando lo intelectual y lo profesional. Los mimos, las comidas, las marchas y también los cumples espigados a lo largo del año forman parte de un especie de gimnasia anímica que hace la vida mucho más agradable de lo que suele ser la media de nuestro nivel de renta
Así que después del intenso de semana de curso de redes, me tomo el lunes libre y me voy de compras con Nat, para acabar encontrando guapos regalos para Cris: esa falda con abalorios, recien traida de Tahilandia que me gustó tanto según la vi y una maceta de hortensias.

Sí, y también dos sencillos anillos de plata. En realidad dos. Uno para mi. El otro para ella.

Actualización del martes por la mañana: Algo faltaba… De camino a la ofi, paradita en Chocolate Factory. Dos bolsitas, una para Cris otra para Nat cada una con dos tabletitas de chocolates de origen (Santo Tomé al 70% y Granada -la del Caribe- al 60% de cacao) y una cajita con 100gr de gajos de chocolate negro rellenos de mermelada de naranja hechos esta misma mañana.

Celebramos el fin del segundo fin de semana del curso de análisis de redes en el Kaishii (Alegría). Es el cumpleaños de Cris y viene al café. Pienso que es imperdonable lo mío. Cris merecería un mundo, ¿por qué soy tan desastre que no enteré hasta ayer? Mañana habrá que celebrar de verdad, descansado y bien, con ideas nuevas tras el sueño. Con una mañana de sol para buscar un regalo alegre y luminoso como ella que tanta luz y calor me dió en los peores momentos de estos años.

De vuelta a la ofi voy pensando en un trozo de conversación que salió en la comida. María comentó que en Ikea usan linux. Yo bromeé que era coherente con que los usuarios andaran montándolo todo. “¿Te imaginas que regalaran una llave allen con las distros?“. Y la lucecita se encendió.

De repente recordé:

Estaba febril de agitación. Había arrancado su vida del programa por fin. Todo era diferente. Veía todo desde un angulo fresco y nuevo: con ojos de bricoleur. Su vida entera había estado esperando esta retroalimentación. El conocimiento no era el poder. Pero el don es real. Esa es la razón para programar, para crear, No por dinero, hay más dinero en recoger cartones. No por el poder, eso está en el management. Por el propio don. Pero es un todavía un buen trabajo. Un hombre no se convierte en un ludita por trabajar para las personas en vez de por abstracciones. Las tecnologías verdes requieren más inteligencia, más sensatez, más del verdadero don de un ingeniero.

Porque son una revuelta contra el momento ciego de un siglo muerto con todos sus monumentos oxidados de arrogancia y asco

Eso es… Linux, la devolución, ubuntu… son las llaves allen de una nueva forma bricoleur de ver el mundo, verde en el sentido que usa Sterling, esto es hacker o “chapuzas” como decía mi maestro Juan Urrutia. Se trata de entender que lo que se trata no es tanto de avanzar como de abrir mientras se avanza. De lo que se trata no es de atraer riqueza, inversiones, velocidad…

Porque, como bien cuenta Juan explicando por qué no invertimos en Africa, jugar hoy las esperanzas del desarrollo en las capacidades espontáneas del capitalismo para generar riqueza es poco menos que ilusorio si limitamos el capitalismo a sus formas de propiedad pública y privada clásicas. Simplemente porque a lo mejor los incentivos no van en el sentido que querríamos y las viejas políticas y herramientas del estado nacional no pueden cambiarlos.

La alternativa verde que esboza Sterling, la chapuza que elogia Juan Urrutia no es otra cosa que reinventar y crear nuevas tecnologías con los desechos que nos legó el siglo muerto.

Lo decía hoy en clase Miguel Querol, un interesante alumno del curso de redes: los microcréditos, las radios de cuerda, el permanente reciclaje de conocimiento colectivo y abierto que es Linux… todo eso son las nuevas tecnologías que están revolucionando el mundo. Tecnologías como el software libre que llevan asociado un nuevo concepto de propiedad en el que la cooperación y la competencia no son antagónicas y en el que por tanto el avance económico y técnico no ponen en jaque la cohesión en y entre las sociedades sino que la fomentan. Tecnologías que nacen de la lógica del bricoleur y que hacen que las viejas dicotomías crecimiento/reparto que alimentaban la lógica política tengan cada vez menos realidad.

Pero la ética y la épica del bricoleur van mucho más allá. Hasta la vida cotidiana, al disfrute, el trabajo y los afectos. Vivimos en un tiempo de construir. Un tiempo que nos ha dado una llave allen a cada uno. Usémosla.

“Triunfo de lo pequeño”, ese es el I-ching del siglo.

Bruce Sterling, Green days in Brunei, mi favourite short cyberpunk story:

Their romance had grown through the Net; (…) Day by day it became more intense, for it was all kept in a private section of memory, and nothing could be taken back. There were over a hundred messages on their secret disks, starting colly and teasingly, and working slowly up through real passion to a kind of mutual panic.

The hadn’t planned it to happen like this. It was part of the dynamic of the Net. For Seria, it has been a rare chance to escape her role and talk to an interesting stranger. The net had tricked them. Because the couldn’t see each other, Turner realized now that no woman had ever known and understood him as Seria did. (…)

Over the weeks, it had all come pouring out between them: his family, her family, their resentment, his loniless, her petty constraints, all those irritants that ulcerate a single person, but are soothed by two. Bizarrely, they had more in common than he could have ever expected. Real things, things that mattered.

The painfully simple local Net filtered human relations down to a single channel of printed words, leaving only a high-flown Platonic essence. Their relationship had grown into a classic, bloodless, spiritual romance in its most intense and dangerous sense. Human beings weren’t meant to live such roles. It was the stuff of high drama because it could very easily drive you crazy

El jueves tuvimos la oportunidad de volver a visitar el mundo académico: Facultad de Ciencias Políticas y Sociología de la Complutense. Motivo: la presentación de mi libro sobre el 11M junto a “Multitudes Online“, un libro coral de una serie de profesores jóvenes vinculados a nodo50 encastrado en unas conclusiones virnoianas a cargo de Víctor Sampedro. En la parada del A encontré a Natalia, en el hall de la facultad a Lobo e Iñigo y en la cafetería a Emma, así que la representación ciberpunk estaba nutrida.

Víctor Sampedro por desgracia no pudo ir (estaba en Brasil), pero el debate fue muy rico, animado por Mario Domínguez y Alejandro Baer que luego me invitó a quedarme para dar una clase de análisis de redes a sus alumnos de metodología de la carrera de Políticas. Da gusto el radical antisectarismo de Alejandro y compañeros… porque fuí extremadamente crítico con el libro en el que habían participado todos y con cuyas conclusiones y marco interpretativo no me identifico en absoluto.

En el lapso entre debate y clase, tuvimos tiempo para todo: comprobar la wifi de la Complu, tomar el sol como cuando éramos alumnos, conversar con los profesores…

Mi impresión es que el mundo académico y sobre todo el de la izquierda académica, sigue intrepretando Internet como un territorio marrano, es decir, como una esfera social incompleta, carente, relativamente aislada del “mundo real”. Aunque se articulen en torno a publicaciones virtuales y redes como Nodo50, les faltan las referencias teóricas propias de la sociedad red, incluso las más básicas, desde Tim Berners Lee a Pekka Himanen… y se nota.

Esa visión de Internet y la virtualidad como sustitutivo del mundo social “físico”, hasta cierto punto antagónico de la vida social “real”, lleva a discusiones vacías y reiteradas sobre el concepto de esfera pública y su aplicabilidad a la red, a duras penas salvado por términos como periesfera o esfera pública periférica. Al final los argumentos que niegan el carácter de ágora real a la red confluyen en la idea de atomización, de aislamiento como producto de Internet… algo que empíricamente se demuestra falso: las comunidades online son sumamente porosas al offline y al revés. El problema: una concepción del individuo y sus oposiciones que ya no son válidas. Porque la individualización que permite Internet no tiene nada que ver con la atomización, sino con una mayor autonomía de los individuos respecto a las instituciones. Autonomía que se hace posible precisamente por el acceso directo, sin mediaciones, del sujeto a sus pares individuales o colectivos, a los otros nodos del gran tejido social.

Este blog está lleno de ejemplos y en mayor medida aún mi propia cotidianidad. Ejemplo de institucionalización del individuo: publicar un libro y tener más de cienmil lectores sin necesitar de una gran editorial que asegure un lanzamiento en los medios de comunicación de masas. Ejemplo de no exclusividad entre lo virtual y lo físico: cómo mi red social física se enriquece con la virtual y acaba generando encuentros y actividades presenciales espontáneas, desde un safari fotográfico a una conferencia.

Porque en realidad, cuanto mayor es la implicación de una persona en Internet, menor es la autonomía, la pretendida oposición, entre la vida social que realiza presencialmente y la que desarrolla en la red. Y mayor la movilidad, diversidad y riqueza de los lazos que establece. Como bien sabemos los que participamos Ciberpunk.net, Internet no es marrana, es nuestra vida y nuestra red la que se hace mestiza, vibra entre lo virtual y lo presencial sin que los lazos se definan exclusiva o permanentemente en la dicotomía virtual/no virtual, y sin que razones, sentimientos y consecuencias sean menos potentes ni menos ciertos en cada entorno.

Como con los alumnos de mi curso de análisis de redes sociales, que ahora me espera para comer…

Quedamos al final de la tarde, a eso de las ocho y media los más próximos, que no habíamos huido del puente y que estábamos sin compromisos del día de la madre. Es decir, Amaya y yo. Tremendo paseo por el barrio.

Calle del limón esquina con la plaza de Corps (Conde Duque)

La plaza de Corps (conocida como Conde Duque)

La plaza de Comendadoras, en las buhardillas de arriba vivía Lucía en la peli de Medem.

Floristería de la Plaza del dos de Mayo. La plaza estaba cercada y cerrada -técnicamente de un modo muy peligroso y cutre- por la policía municipal. Durante todo el fin de semana la evité, en parte porque era un peligro, en parte por lo que me enfadó el ayuntamiento y su asociación con los peseteros bares de la plaza)

Tras el primer y tranquilo paseo por el barrio, con incursiones a la calle Pez y todo, recalamos en el Al-Qamaru (ya, ya, tendría que ser Al Qamar, la luna, pero los españoles nos dejas declinar y con la falta de costumbre…), a tomar ese maravilloso guacamole del que luego os pondré la receta.

Al olor del rico yantar y a la voz del SMS fueron apareciendo Andrés, María, Jose, Virginia (a la que hacía como 15 años que no veía)… hasta que fuimos como una docena. Entondes salimos y nos encontramos con…

Desesperanza Aguirre 1, 2 y 3. (Fotos por Andrés)

Pues, sí, un grupo de ciudadanos que habrían hecho las delicias de Prieto, protestando contra la política del Ayuntamiento y la comunidad autónoma. Para los que no sois españoles una nota: el 2 de mayo se conmemora el alzamiento popular contra los soldados napoleónicos que comenzó justa, jústamente, en nuestro barrio. Por eso los carteles dicen que desEsperanza Aguirre y Alberto Ruíz Gallardón, presidenta regional y alcalde respectivamente de Madrid, franceses son.

Y tras el momento reivindicativo, paseito a la calle Barco, al Bar&Co, a escuchar, como todos los domingos, un maravilloso concierto de Jazz con fondos funkis y corrientes caribeñas.

Concierto en Bar&Co 1, 2 y 3. (Fotos por Andrés)

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Era la primera vez que me prohibían una palabra. Era un sábado, creo, e íbamos a Tetuán a cenar a casa de unos amigos de mis padres. Recuerdo que era una cena -algo raro en casa- porque me quedé dormido en el coche de vuelta.

Yo nunca se la había oído a mis padres, pero supongo que ellos temían que fuera de curso común en el colegio. Recuerdo que me puse colorado, me dió vergüenza que mis padres, pensaran que yo podría ser de esos. Esos eran los de los agustinos, el cole dónde había ido a parbulario. Yo era de las anejas del instituto, el cole público de Ceuta, al lado de las Puertas del Campo. La diferencia creo que me marcó toda la vida y para bien.

En mi memoria los agustinos es un sitio oscuro y estrecho con figuras incomprensibles y torturadas. Llueve en la puerta. El instituto es grande, soleado y con fascinantes vitrinas de museo. Los de los agustinos, con su equipo de balonmano, sus curas, sus jerseys azules y su patio carcelario bien podrían llamar moro a mi amigo Mustafá. Mustafá y mis primos Susana y Oscar eran como yo: siempre salen comiendo en las fotos de los cumples. En fin, evidentemente, éramos los buenos. ¿Cómo iba a llamar moro a nadie?

Los romanos llamaban maurus a los habitantes del Sur del Mar del Alborán, más o menos la zona que hoy ocuparía norte del Magreb. Los bereberes de entonces eran una cultura que contaba con un alfabeto propio desde al menos el siglo V aec, que tenía en ciertas zonas una fuerte influencia fenicio-cartaginesa y que fue tanto romanizada como cristianizada después en una parte de su territorio original, el correspondiente a las provincias romanas.

Es de imaginar que el gaditano de la época visigoda no tuviera una idea muy clara sobre dónde empezaban los mauros. ¿Se aplicaría a los tangerinos o a los ceutíes con los que compartía lengua y religión?. Es posible que en todo caso limitara el término a aquellos que conservaban la lengua bereber (amazig y tamazig).

Tras la invasión árabe y la islamización casi simultánea tanto del Magreb como de la mayor parte de la Península Ibérica, el moro aparece como distinto y ajeno. Ya no señala una denominación geográfica, sino al musulmán. Y no es inocente. En el cambio de significado late toda la ideología de Reconquista según la cual el no cristiano sería en realidad extranjero, invasor, independientemente de su origen o nacimiento.

Y moro al fin coaguló como sinómimo de musulman. ¿No lo apredimos así casi todos los niños españoles al menos desde el siglo XV?

Tres morillas me enamoran en Jaén:
Aisha, Fátima y Marién.

Tres morillas tan garridas
iban a coger olivas,
y hallábanlas cogidas en Jaén:
Aisha, Fátima y Marién.

Y hallábanlas cogidas
y tornaban desmaídas
y las colores perdidas en Jaén:
Aisha, Fátima y Marién.

Tres morillas tan lozanas
iban a coger manzanas
y hallábanlas tomadas en Jaén:
Aisha, Fátima y Marién.

Díjeles: ¿Quién sois, señoras,
de mi vida robadoras?
Cristianas que éramos moras en Jaén:
Aisha y Fátima y Marién.

Y la canción no deja de tener, como toda la literatura popular, su cosa. Porque en ella aparece lo distinto, lo musulmán como fuente de atracción. Claro que al fin, se presentan como cristianas, que eran moras en Jaen…

La sinonimia llegó a ser tan clara que cuando España fue asentando su dominio de Filipinas en el siglo XVI y los colonizadores se encontraron con una serie de grupos como los maranaos o los taosugs que habían sido islamizados, les llamaron Moros. Y hoy moro, en Mindanao, es el nombre común orgullosomente usado por todos los musulmanes originarios de la isla y muchas de sus organizaciones políticas.

Hasta aquí la historia casi puede reconstruirse siguiendo las definiciones del diccionario de la Real Academia Española, aunque tal vez habría que investigar como el término recuperó asociación con Africa con motivo de la campaña de invasión de Prim primero (de la que surgió el protectorado español en Marruecos) y la guerra de las cabilas después (algún día por cierto escribiré sobre Abdel Krim, el mayor genio militar a mi juicio con Sanmartín de la Historia española, más que nada por lo llamativo que es que nuestros genios militares lucharan siempre por la independencia ).

Volviendo a mi madre y a aquella escena de coche, creo recordar que me dijo algo así como, “se dice, marroquí o musulmán“… vale que yo tendría seis años, pero al fin la esquizofrenia del término sigue. Y su retintín despectivo también.

Hoy soy parte de un país distinto de aquel en el que me hablaba mi madre. Un país en el que viven y han nacido muchos que podrían ser bisnietos de aquellos moros que salen en las fotos de los años veinte que hacía mi tíoabuelo Bartolomé y con las que he ilustrado este post. Musulmanes españoles con familia marroquí o argelina que han ido en su mayoría a coles e institutos públicos españoles, que comparten las mismas identidades básicas que yo y la mayoría de la gente que conozco. Sus recuerdos, sus vivencias cotidianas, sus referencias, tienen tanto que ver con las de los que salen en estas fotos como los míos con los que pudo tener mi abuelo. Su mapa de referencias tanto que ver con el Marruecos del protectorado como el mío con la Castilla de El Quijote.

Vivo en un país, en un mundo, donde las referencias geográficas, religiosas y culturales se cruzan en cada vez más en cada uno de nosotros y cada vez menos en los puestos de aduanas. Identificarse o identificar a otro como moro debería dejar de sonar políticamente incorrecto para ser símplemente ridículo. ¿Quién es quién para dejar a nadie fuera de la casa común del bienestar y la libertad heredadas y construídas por todos? ¿Quién querría ser tan tonto de hacerlo? Porque a fin de cuentas, en nuestro mundo, y a diferencia del caballero trienamorado del romance, yo no quiero ni necesito que “mi mora” deje de serlo para enamorarme de ella. Y éso es lo que realmente merece la pena de este tiempo y, mientras eso dure, de este lugar.

Hoy descubro que el bueno de Felix Romeo (al que recordaréis como director y presentador de La Mandrágora) da el enlace de este blog en el ABC Cultural.

Cita mi libro “11M: Redes para ganar una guerra”. Originalmente el libro es una colección de artículos escritos justo antes y después del atentado en la Bitácora de las Indias que bajo licencia copyleft se podían descargar en formato PDF. Suso de Toro, Juan Urrutia y Rafael Estrella, tuvieron la amabilidad de presentarme, escribirme un epílogo crítico y prologarme, respectivamente. El resultado apareció en papel, en la editorial Icaria el 1 de julio.

En aquel momento el libro llevaba ya cerca de 60.000 descargas en formato electrónico, el verano se había echado encima y nada parecía augurar que fuera tener gran relevancia en papel, menos con la abundancia de títulos sobre el tema que se veían aquellos días en los estantes.

Sin embargo, para sorpresa de muchos, yo el primero, en enero el libro ya estaba agotado en almacén. El director de una conocidísima colección de actualidad de una gran editorial internacional me comentaba entonces que con todo su aparato de marketing el libro sobre el tema que habían sacado ellos había conseguido menos ventas.

¿Qué había pasado? La magia del copyleft, de compartir la propiedad con los lectores, algo que me permitió mi editora, Anna Monjo, tras una maravillosa comida en Barcelona y por lo que siempre le estaré agradecido. Los lectores del libro en formato electrónico se lo habían pasado unos a otros, bien enviándose el enlace, bien emaileadose sus propias copias.

El resultado… el libro está agotado en papel pero sigue estando vivo en la red camino ya de las 100.000 descargas. Y no sólo en la red virtual, sino en la social: este jueves se “presentará” a las 12.00 en salon de actos de la Facultad de Ciencias Políticas y Sociología de la Complutense (Madrid)… y juro que me enteré porque Lobo vió los carteles y me avisó.

Pero lo importante no son las ventas, ni las descargas, ni el reconocimiento de entidades tan importantes en la Sociedad Red como la RCCS, sino lo que el libro me ha permitido aprender, las críticas que asumir, las posiciones que he corregido. Entre ellas algunas especialmente importantes, como el papel de AlJazeera y las cadenas panárabes de TV, con las que fuí muy duro en el libro. Amaya me criticó, abrimos un largo y fecundo debate indiano… y lo que aprendí en él me llevó a descubrir realidades nuevas y sorprendentes. Críticas que a veces se asumen parcialmente, como cuando María Goicoechea, mi analista en el RCSS, dice:

Pero, en mi opinión, es gratuito decir que los que huyen en pateras son víctimas del “atroz bloqueo comercial que el proteccionismo de la PAC representa” (74). Concluir que la PAC ha tenido como consecuencia “el abandono de los campos, la dependencia alimentaria y las migraciones masivas” (75) sería lo mismo que afirmar que las emigraciones españolas al norte de Europa en los años 60 fueron consecuencia de la política proteccionista de los países europeos.

Y yo lo firmaría si añadiera un exclusivamente delante de “víctimas” o de “consecuencia de la política proteccionista”. Y sé que ella también estará de acuerdo, poniendo el acento perdí parte del cuadro general. Porque es cierto que tales emigraciones no fueron exclusivamente producto del proteccionismo europeo sino de una situación heredada mucho más compleja y habría de haberlo dicho. Pero por otro lado, estoy convencido de que el proteccionismo europeo acentuó el atraso español al tiempo que era utilizado por el régimen y fortalecía a los sectores más reaccionarios del interior del país, debilitando a los más dinámicos (que siempre hicieron bandera de su europeismo) en todos los aspectos… algo no muy diferente a lo que el marco actual de nuestras relaciones con el Norte de Africa produce.

Y esto es sólo un ejemplo: por eso “11M Redes para ganar una guerra” tuvo 6 versiones electrónicas diferentes antes de quedar “congelado” en papel… y aún merecería la pena que tuviera más hoy incorporando nuevas aportaciones y críticas.

Lo que quiero señalar con esto es que sean asumidas las críticas en todo o en parte, el resultado final es más conocimiento para todos. Y es que el copyleft es mucho más que compartir la propiedad de un libro con sus lectores, es asumir que vas a aprender de ellos y que precisamente para eso les abres tu trabajo.

Ese es el motivo de que al cabo de un año no puedo sino estar de acuerdo con María cuando cerrando su crítica del libro dice que las cuestiones planteadas en él:

nos iluminan el camino y nos hacen formular preguntas urgentes acerca del laberinto de redes que se tejen a nuestro alrededor. Sin embargo, las respuestas las tendremos que seguir buscando todos juntos.

Estoy todavía en la cama. Suena el teléfono. Busco voz.
- Si?
- Добрый день, David de Ugarte, Пожалуйста?
¿¿Cómo tendrá mi padre ese acento después de diez años de no andar por esos lares?? Mañana comida con mis padres. Apetecen la caballa como la hace mi madre, las anécdotas, darles un beso.

Abro el jabber () Aquí están: Prieto, montando un nuevo blog asociativo mostolense, Amaya, Imán… Le pido permiso para poner un recorte de la última foto que me ha mandado. No escribo tan bien como para que nadie me crea unos ojos tan guapos sólo con palabras.

Amaya habla con Mary y se esemesea con Andrés, planeamos, para la tarde, un “safari fotográfico” por el Madrid medio desértico del puente de mayo. Mientras, acabo los retoques en el blog. Es tiempo de poner caras, de que se nos vea como somos. Recupero el viejo dominio en sociedad i-limitada con Tetsuo.

El martes tengo conferencia en Valencia. El jueves en la Complu. Luego las colgaré de las convocatorias de Ciberpunk.

Vuelvo a casa. Es tiempo de fresas. Nunca fueron tan dulces ni dieron tanto olor a la casa como este año. Recupero fuerzas, sabores, vuelvo a cocinar en mis fuegos. Próxima parada: Casablanca.

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